Memórias sob Fogo Cruzado

O sol poente tingia de sangue o concreto verde do Atlântico – um lento derramamento dissolvendo-se no verde escurecido, vermelho, laranja e ferrugem, as cores do fim do outono sobre as planícies do Curragh, cobertas de musgo de árvores.
A lua subiu da escuridão do leste, atrás do meu ombro. Senti seu toque azul e distante antes mesmo de vê-la. Tangível. Material. As cores ao meu redor. E eu, estirado abaixo dela. Lavado. Embriagado por paranoia, atento aos menores detalhes.

Os anos passaram como um sonho, longos, lentos e embaçados. Anos sem fazer amor, sem companhia. Nunca soube o que estava esperando. Dormi sob arbustos e árvores, escondi-me em cavernas e casas abandonadas. Cantava para fazer companhia a mim mesmo. Todo esse tempo sentindo falta do calor da mulher que sempre amei. Amores perdidos. Um tema desolador.

Toora a loora loo toora loora lay, no meu joelho uma bela moça, ay, e na mesa um jarro de ponche...
Há um novo traço em mim, uma violência áspera, viril e sexy.
Sem um ritmo ao fundo, tudo era apenas ruído.

Um gosto de chuva chega com o vento do oceano. Nuvens desoladas e errantes deslizam sobre Dogger Bank, as Ilhas Faroe, Rockall, Malin, Mizzen, Loop Head, as Rochas Skerd, Slyne Head. Nomes que me arrepiam e me fascinam. Proclamo esses nomes, invocando massas físicas sombrias. Lá fora, além da placa continental, ondas brancas e montanhosas encontram ventos uivantes. Ondas gigantes que engolem barcos de pesca e petroleiros. Pequenos corpos rosados e mutilados em jaquetas amarelas flutuam na espuma negra. As Rochas Skerd, a 13 milhas ao sudeste de Slyne Head. Espuma, baía, velas e mastros.

As ondas frias, verde-escuras, lavam meu corpo; a água salgada me intoxica como um uísque ardente. A bebida vai me matar! Engulo o maldito líquido como um peixe, engasgando e engolindo, regurgitando e sentindo o líquido escorrer pelo nariz.

Do outro lado da extensão gelada de água que separa a ilha do continente, os olhos dos meus ex-compatriotas me buscam. Ouço a pulsação distante de helicópteros. Imensos, robustos, imagino. Sikorsky. Blackhawks. Máquinas magníficas, mesmo quando você está na mira delas. Decidiram me caçar. Já era hora!

EU ESPERAVA POR ISSO. EU ESPERAVA POR ISSO. TÃO PREVISÍVEL DA PARTE DELES.
Estou me preparando para a experiência. Sairei em um fogaréu unilateral de glória! Um enxame de helicópteros cuspindo milhões de toneladas de explosivos. Ataquem-me e eu perco minha responsabilidade moral!
ADEUS, ADEUS.

Você teve a pior noite de todas nós.
Estou aqui no meu buraco, olhando para a forma negra da ilha, uma pilha de merda congelada flutuando no oceano pútrido, uma cabeça maligna com um olho feio e escancarado, uma união sinistra de mar uivante e pedra esmagadora. E uma angústia vil está me corroendo, apertando meu estômago, arranhando minha alma. Eu estraguei tudo! O peso dos meus anos intensifica meu senso de tristeza e isolamento. Eu estraguei tudo!

Está nublado a oeste, parece que vai chover, meus olhos são buracos negros e estou me consumindo. Mesmo agora, na minha solidão, ainda estou no meio dessa história. Os próprios eventos (as maravilhas! os marcos! os milagres! as mentiras!) se foram há muito tempo. E, ai de mim, já eram distorcidos desde o início, e os participantes tinham definições vagas. Eu realmente não estive envolvido em nada disso. Eu não estava lá, eu não estava lá – não era eu. Um espectador involuntário arrastado para essa confusão. Olhem para o mordomo. Nenhuma tenacidade de propósito.

(…se acham que você é culpado, tire o melhor proveito disso…)

Eu regularmente pondero sobre a veracidade da minha versão e das minhas memórias. O ato de narrar lança uma sombra sobre muito do que, desde o início, era fictício. E muito do que era banal na época cresceu e virou um monstro! Incidentes, conversas, um olhar de soslaio, um aparte para a audiência. Et tu, babaca! Mas a verdade está lá, em algum lugar. Posso dizer que não há um nome, lugar ou evento fictício em toda esta história; mas que nomes e lugares são literalmente dados, e que cada evento descrito realmente aconteceu. E as garotas de cor cantam: “do de do de do de do…”

Certo!
Para mim, segurando uma ereção que poderia abrir trincheiras na superfície do sol, meu único propósito é o de purificação e, possivelmente, de reparação. Cheguei a uma estação em que isso me foi imposto. Ainda não é tarde, e quero partir com algum senso de dignidade. Estou grisalho, dilapidado e com medo da minha morte iminente. O medo está em mim! Sou velho e solitário, e me sinto responsável. Em breve este corpo será descartado – inerte e inútil. Os caranguejos e as aves marinhas farão uma refeição animada do meu corpo melodramático, mas sem vida. Deitarei meu corpo de forma cinematográfica. E eu, aquele fragmento gelado de alma, de essência, de espiritualidade, de magnanimidade da alma, de soooouuuuul, vou subir aos céus, gritando como uma lâmina perfurante, agudo com medo, tristeza e loucura selvagem. Como os americanos dizem: “é assim que a bolacha se quebra, neguinho.”

E minha alma, minha alma. Algum desgraçado está lá fora descascando ovos, regando seu uísque e esperando minha chegada. Vou socá-lo e às suas vadias; vou enfiar um terço na garganta dele.
Reúnam-se ao meu redor, neguinhos, gringos e selvagens. Aproximem-se! Estou prolongando isso! Nasceu, viveu, morreu. E mais detalhes. Minha bunda branca e gorda. Meu nariz vermelho. Minhas unhas pretas.

Olho para cima e sinto a imensidão do céu noturno me cercar, e parece-me que nada disso poderia ter sido real. O silêncio eterno desses espaços infinitos me enche de terror. Deve ter sido um sonho! Acorda, Jim! Tento me despertar, mas não consigo. O que devo fazer? Um grito silencioso. Depois, um grito alto e ensurdecedor, perdendo o controle. Minhas entranhas como sorvete. O que você fez na guerra?
Maldito alemão!
Bombardeios emocionantes, é disso que me lembro. Mal podia esperar para ser um velho, relembrando Frank Sinatra e…
Ainda estamos descobrindo o que aconteceu.

Decidi narrar isso agora; meu comentário final antes de morrer, esperando que algo de bom eventualmente venha disso, para mim.
Cheguei aqui em julho. Foi um calor escaldante. O sol e a brisa do oceano secaram minha carne e meu cérebro. E minha pele ficou rígida como a de uma cobra. Uma grande maldita cobra! Uma CCOOOBRA, venenosa como o próprio senhor desgraçado, babando MORTE.

Cheguei aqui há algumas semanas. O Oeste estava me chamando e eu atendi ao chamado. Não havia mais nenhuma outra opção aberta para mim, disponível para mim, vaga para mim, livre para mim, aberta para mim. Cavei uma trincheira na praia e levantei um tipo de cápsula sobre mim, feita de algumas chapas de ferro ondulado e tiras de plástico, daquele tipo com bolhas que você encontra nas embalagens de sistemas de som 3 em 1. Foi uma luta justa.
Não fui eu, não fui eu.

Mais acima na praia há cadáveres, peixes mortos, pedaços de corpos, armaduras e capacetes. Um helicóptero queimado, metal fumegante, plástico e carne pútrida. Um cachorro morto; alguém trouxe um cachorro! Isso foi simpático.
Não fui eu, não fui eu.

E aqui então, eu me recolhi, feliz com meu abrigo, por mais catastrófico que pareça aos olhos dos meus observadores zombeteiros, levemente protegido contra as inclemências da costa oeste, e ainda mais contra as atrocidades perpetuadas pelo meu nêmesis e inimigo, o senhor incarnado como desgraça. Já tive o suficiente de toda essa nauseante sacola de lixo.

NOS ÚLTIMOS DIAS
Tornei-me mais calmo. O dia está amanhecendo, quando caminho levemente e ainda há esperança. A água tem um efeito calmante sobre mim. Anos atrás, meu pai urinando e soltando aquele pum feliz. Eu faço o mesmo, pelo amor de Deus. Ah, eu entendo!! O gorgolejo musical do ruído branco e a pontuação. O tormento tinha uma morada no meu crânio, mas parei de pensar da maneira incoerente antiga dos meus próprios erros; é suficiente para mim ter consciência deles. Pensamentos com grandes palavras pomposas torturando a todos.

Começo com meus amigos e entes queridos, aqueles que guardei, aqueles de quem me lembro, aqueles que partiram; aqueles jogados de lado; aqueles que eram da Jamaica, os franceses; as possibilidades são infinitas. Por todo o bem que me fizeram, talvez eu devesse tê-los enfiado todos no meu rabo. Ah, e minha mulher, ela estará só pele e osso e envelhecida agora. Eu não a reconheceria. AH, eu reconheceria sim! Ela está gravada em mim, seu cabelo escuro como nuvens de tempestade de verão sobre campos de trigo. Penso no meu pai, um sorriso banguela no meu rosto, lembrando do que não foi, escolhendo a fantasia como memória. Ele era um personagem. Um grande homem para o latim. O rei do Sião enviou um telegrama.

Penso em mim. Penso em Townes Van Zandt, nos Flatlanders, em Emmy Lou. Penso em. Penso em mim. Mergulhei nas profundezas da minha memória para traçar a cruzada arcana da minha vida, o pouco que conheci. Em um estado de concentração sustentada, recordei o que pude das minhas primeiras experiências na floresta (aaah, de volta à floresta!, os macacos!, as boas pessoas!, a viagem pelo oceano!, os peixes), inventando muito.

….La-di-dah voice-over: Desde cedo me tornei, para mim mesmo, um desperdício, um vazio, um espaço errante. Nunca conheci a adequação das palavras, a exatidão delas. Pensamento, agora, isso é outra coisa. Ondas de... algo, além das palavras, pensamento além do pensamento. Grande liberdade ali. Os espaços entre as ondas. Feedback borbulhante. Ruído branco sibilante. A calmaria antes do impacto, a força. E quando a força se vai... Bem, nasci assim. Isso foi implantado em mim. Essa é minha sensação sobre o assunto. ...Uma película escura e fétida agarrando-se ao meu crânio. A parteira me segurando contra o céu noturno ardente como um bebê Frankenstein!! e eu pingando em placenta e gritando, e minha mãe com seu último suspiro! dizendo me deixe segurá-lo agora nos meus braços, me deixe abraçá-lo, dê ele para mim. E o velho estava lá no campo, em algum lugar, procurando pedras para sua coleção, o amor estando fora do controle dele.

Eu era banal, inconstante e me via assim. Era jovem e não tinha os recursos para me comportar de outra forma. Mas embarcando em tamanha grandeza que as leis da física não eram restrição. Uma ereção que abre as pernas do universo. Afastem-se, estou passando!

Uma vez que reconheci a existência de opções e oportunidades, decidi me satisfazer com o acaso, e cresci desenfreado através de uma sucessão de apegos diversos e nebulosos. Era o meu mundo, e não havia ninguém para me instruir de outra forma. Os atos eram inocentes, mas não honrados. Eu sentia, na época, que estava fazendo algo errado? Meu corpo respondia por mim, como sempre faz. Meu corpo definhava, meu hálito cheirava mal, minhas fezes eram fétidas. Líquidas. Sem conteúdo. Minhas pernas apodrecidas e manchadas de amarelo com merda.

E o enxame de helicópteros negros subia para uma vista escura e envolvente do Oceano Atlântico e do céu. Eles deslizavam sobre um trecho de coral e avançavam baixos e rápidos sobre as ondas. Não há nada mais sexy. As garotas simplesmente não entendem!

Eu era corrupto, mas de uma forma ingênua. Era o jeito do meu mundo, um adolescente encharcado de ignorância. Talvez, se houvesse alguém para me instruir, eu me comportasse de outra forma. Duvido.

Mas, sentia-me inquieto. As garotas me contavam, com uma confusão equivalente à minha, sobre as coisas que os mais velhos e seus irmãos mais velhos faziam com elas. Pois, apesar de estar sozinho e sem mão que me guiasse, eu tinha um senso inato de certo e errado. Mas, o que era errado para mim, era certo para o resto. De onde veio esse discernimento amaldiçoado e cego, eu não sei, e não gostei disso. Não gostei de me sentir diferente dos outros. Desejava ser ignorante de pensamentos e opiniões e apenas ansiava pela simplicidade da felicidade! O grande sorriso do Buda. "Que se dane se eu sei! Ha ha ha ha!"

Mas eu era atraído pelas garotas que passavam por seus próprios tormentos, acreditando que sua confusão as tornava minhas almas gêmeas. No entanto, como logo descobri em tenra idade, cada um com seu próprio sofrimento. Há muitas coisas que encontramos quando jovens e, na época, uma nuvem de culpa e vergonha miseráveis paira sobre tudo, mas o tempo revela a inocência e a banalidade da ação. Seja como for. A retrospecção é um apagador, mas a memória original nunca desaparece. O corpo físico muda a cada sete anos, mas as memórias permanecem, guardadas dentro de cada célula. Como o Popeye disse: "Eu sou o que sou! Toot! Toot! Sai fora, Popeye!"

Havia algo rastejando dentro de mim. À noite, água marrom escorria dos meus ouvidos e manchava minha cama. Eu podia ouvir passos apressados dentro da minha cabeça. Pequenos pés de rato correndo e correndo pelos limites do meu cérebro. Eu era apenas um jovem na época; o fedor da puberdade estava apenas começando a me atingir, e a marca de alguma estupidez já estava sobre mim. O amanhecer me encontrava encharcado de suor oleoso. Fétido pra caramba!

Eu era apenas um jovem na época; a puberdade acabara de me atingir, e eu era mais alto que os outros na tribo. Minha cabeça começou a crescer fora de proporção em relação ao meu corpo definhado. Nenhum homem sente prazer em se sentir fisicamente diminuído diante de um jovem. Os mais velhos recorriam ao sarcasmo, mas as palavras deslizavam sobre mim como água na bunda de um pato. Os homens não amam aqueles que os lembram de seus pecados, a menos que tenham intenção de se arrepender.

Então foi neste buraco imundo, rodeado por leigos sem instrução, descontraídos e embriagados, que pareciam perguntar "Ah! De que adianta?" toda vez que acordavam, que passei os primeiros anos da minha infância.
A primeira experiência de vida que vagamente lembro começou na família da minha avó e do meu avô. Índios tupis. Ah sim, éramos índios! Os avós estavam bastante avançados na vida. Talvez fossem meus pais. Realmente não sei, a esta distância. Eles eram índios tupis? Duvido. Os detalhes estão abertos à discussão.

MAS É AQUI QUE MINHA HISTÓRIA COMEÇA, CARO LEITOR

Meu avô, especialmente, era muito estimado. Ele tinha uma bolsa cheia de fitas cassete, todas fabricadas na Espanha e no Brasil: The Beatles - Oldies But Goldies, Tamas Vasary tocando Chopin, Led Zeppelin, The Doors, Caetano Veloso, todo o Top 500, e um Panasonic, mas sem pilhas. Foi dele que desenvolvi meu profundo apreço por música gravada, embora não ouvíamos nenhuma. Notas de contracapa eram o nosso lance.

Minha avó passava a maior parte do dia na água. Ela odiava a terra, odiava a possibilidade de morte súbita por animais selvagens, escorpiões ou cobras. Ela andava pelo rio em pernas de pau que meu avô tinha feito para ela. Tentamos fazer uma bicicleta aquática para ela, uma coisa complicada – não consigo descrever, uma bicicleta com rodas em pernas de pau – mas ela caiu e quebrou o pulso.

Eu, no entanto, trabalhava na terra; adorava, creio eu, mas minha suposta repulsividade como jovem era grande. Fui atormentado por uma… uma infinitude que me afastava dos outros. Então eu trabalhava e caminhava. Escolhi um pedaço de terra como meu e o limpei de árvores e arbustos. E plantei indiscriminadamente. E segui para outro, às vezes à força. "Esta terra é minha. Fora! Saiam e vão embora, malditas criaturas." Os tambores batiam atrás de mim enquanto eu avançava. Atirava flechas em macacos e porcos e atravessava cobras com minha lança, se necessário. Pois os animais tentavam... Eu limpava a terra de árvores. Atirava flechas em macacos e atravessava cobras e aranhas com minha lança. Os animais tentavam evitar meu vandalismo. Eu era bem conhecido por eles, e minha aproximação sempre significava algum tipo de confusão. Eles podiam me sentir chegando. Eu podia me sentir! Garras azuis transparentes cintilantes cortando o ar úmido. Uma força um passo à frente do corpo. Minhas vibrações ressoavam pelo chão e eles se dispersavam, queimando folhas à minha frente, cremando formigas, aranhas e sapos.

Criei porcos, cortei suas gargantas e os comi. Cozinhei pedaços de cachorro em espetos de madeira de freixo. As coisas que lembro a esta distância fria! Ah, lembra sim! Não fui eu, não fui eu. E em tamanha tranquilidade! Uma razão é a falta de sensação, de sentimento ou paixão. Pois sempre estive esperando, expectante. Até agora. Ah, eu consigo entender o conceito dos atos, a razão, a lógica. Mas o sentimento por eles paira em terreno instável. Como disse William Butler, o centro não se sustenta. Uma imagem belíssima essa, a ideia do falcão girando no céu e o homem abaixo, um pequeno merdinha pulando e gesticulando. Ein Wesen der Ferne, um pequeno merdinha da distância. Volte! Volte!, grita o pequeno merdinhaaa, mas já é tarde demais...

Uma percepção nascente de caos e perplexidade, de coisas escapando ao controle. Passei a me ver como o espaço entre, nem o falcão nem o homem, mas o giro.
E a paz fresca do oceano azul, ondas mornas e gentis acariciando a areia, sem nenhuma preocupação no mundo. O leve toque de carne queimada.

No começo, ocupava-me de maneira brincalhona e era preenchido por deleite e abandono selvagem. Fazia o que queria. Alimentava-me de frutas e todos os dias ia para a floresta procurar novos sabores para dar aos meus amigos da tribo e aos pequenos animais da floresta. Era um jogo. Matava um lagarto, os grandes e rápidos, os primeiros a cruzarem meu caminho, e então passava um tempo sob uma árvore de mangas, decidindo qual seria minha vítima. Por não ter pais, tinha mais liberdade do que a maioria e menos juízo também. Conseguia ver ondas gigantes esmagando a floresta. Mas eu tinha pais. Tinha, tinha. Isso vai voltar para mim.

Um dia me perdi na floresta, tendo me afastado demais de casa e, cansado como um cachorro, decidi dormir no chão da floresta. Jurupari (Jurupari! Que nome! Não conseguiria melhorar isso!), um demônio menor (mas perigoso mesmo assim), estava rondando pela floresta faminto. "Ah! Tem algo preso no meu estômago! Quero um esquilo." Ele tinha o corpo de um policial gordo, sem pelos, e a cabeça de um corvo, e se alimentava de frutas e carne, vísceras, todo tipo de excremento de carnívoros e herbívoros. De longe sentiu meu cheiro de juventude e meu fedor. Quando viu meu corpo jovem e roncando, não hesitou em pular sobre mim com o bico bem aberto e me devorar enquanto dormia, cortando-me em tiras suculentas. Na profundidade do meu sono e sonhos, não percebi nada errado.

Para nos proteger de Sechan Torpeist, toda primavera oferecíamos uma garota bonita para ser sua noiva. Não sei de onde surgiu essa ideia. O que realmente fazíamos era desmembrá-la e jogar os pedaços na mata. Eu digo “nós”, mas eram os mais velhos que a cortavam. Por que não! Ela estava destinada a isso desde o nascimento e era mantida longe da vista de qualquer homem para que ninguém pudesse vê-la e se inclinar a amá-la à distância, pois o desejo não correspondido trazia o ataque do mal. Ela sabia seu destino e aceitava com graça o privilégio e a honra, e dava à sua mãe um sentimento de orgulho, essa era a história. Estávamos protegendo nossas almas. Naturalmente, matar todas as garotas bonitas também estava tornando nossa tribo severamente desagradável de se ver. Nosso conceito de beleza mudava de forma decrescente a cada poucas gerações. Os anciãos perceberam isso em sua sabedoria e, após consulta com P’Mackers, nos foi pedido que procurássemos nossas ofertas em outro lugar. Bem, era uma boa vida. Havia uma ordem subjacente em tudo. Solte-se.
Onde estão os helicopters? Estou me sentindo bem ousado. A noite caiu sobre a ilha. As luzes se acenderam na base militar. O pessoal está assistindo televisão. Eu consigo ver o brilho cintilante azul e laranja do celofane da civilização. A tempestade paira logo além da ilha, como uma luva preta, mas não chega mais perto, uma visão horrível. Mas isso me estimula. Eu me sinto vivo. Tudo isso por minha causa! Os próprios elementos estão se levantando contra mim. Vamos lá, seus filhos da puta. Seus filhos da puta. Espetáculo de aberrações! Às vezes falo em voz alta, especialmente quando o corpo parece ter escorregado de suas amarras e se afastado; eu deixo. Quando os olhos estão cansados de olhar. Minha boca aberta. Fluxos delirantes de palavras, claro, geralmente sem grande significado. Pequenos fluxos de palavras levando a histórias tolas que me fazem rir. Sabemos alguma outra maldita música? Oh não, isso é horrível. Eu não sei as palavras. Eu rio e sinto os fragmentos do meu corpo voltando ao lugar. Eu sinto, eu vejo, eu ouço. As coisas seguem! Às vezes pode ser confuso, confie em mim - leve minha palavra para isso. O fundo do poço, meu amigo.
ENFIM,
Naípi era filha de nenhum homem, escolhida para Sechan Torpeist, capturada ainda criança durante um ataque à distante tribo Magoo. Apesar de viver em reclusão, sua beleza se tornou conhecida por toda a floresta. Eu desejava conhecê-la e rezava para vê-la. Um dia, enquanto nadava no rio, vi ela sair de sua cabana para se banhar. Eu vi a beleza dela que havia sido sussurrada na aldeia.
Talvez fosse o desejo de P’Mackers, pois nós secretamente nos tornamos namorados e nos encontrávamos na margem do rio para falar sobre o dia em que nos casaríamos. O nosso era um amor inocente. Nossas carícias não tinham nenhum objetivo físico além de estar ciente da forma um do outro. Não sabíamos de outra forma. No entanto, sem que percebêssemos, Sechan Torpeist também acompanhava nossos toques inúteis, e sua fúria aumentava a cada dia.
Bem, chegou o momento de ela ser oferecida a Sechan Torpeist (oferecida! Como se ele a rejeitasse!) e planejamos nos encontrar na margem do rio para fazer nossa fuga. Eu fui o instigador. Eu já tinha preparado uma canoa para nós escaparmos enquanto a tribo dormia, exausta da primeira noite de danças, cantos e bebendo latas de cerveja. Fogo, fertilidade, álcool e as artes manuais. Esses eram os princípios guardiões.

Enquanto eu a puxava para a canoa, Sechan Torpeist estava deixando sua vingança tomar forma. Ele se lançou nas águas do rio disfarçado de uma monstruosa serpente! Seu torcer violento fez com que a água saltasse alto no ar e arrancou pedras e rochas do leito do rio. Vendo isso, Naípi se jogou da canoa e nadou para baixo do leito do rio, em um dos redemoinhos. Ela fez isso para me salvar, pois já estava prometida à morte. O céu escureceu e uma chuva caiu até que não houvesse mais diferença entre a água do rio e a água do céu.
REDMOÍNHOS!
A canoa me jogou para fora e, enquanto era girado no ar, vi a forma escura da serpente parar ao meu lado. Ela voltou a assumir a forma de Sechan Torpeist. Quando um de seus braços desceu para pegar Naípi, ela se transformou em uma rocha e, assim, ele ficou preso, aprisionado para sempre com seu braço dentro da pedra. Até hoje, Sechan Torpeist permanece escondido nas águas, uma mão presa em um redemoinho e a outra à procura de jovens que nade em lugares onde não pertencem. No porto de Amsterdã, há um marinheiro que canta... Aaah, e meu coração se despedaça em mil pedaços e eu rio como um lunático. A garota que deu sua vida por mim, acreditando que eu estava destinado a coisas maiores. A paixão de ter vivido e amado. E perdido tudo. A vida tem uma agenda oculta e ela é a morte. A sua própria e a daqueles que você ama e preza.
E EU NÃO POSSO ACEITAR.
Pouco depois disso surgiram vários problemas comunitários na tribo. Não consigo me lembrar de quais eram, mas meu nome estava arruinado. Eu me mantinha afastado, mas de uma maneira forçada e alegre. Minha tribo me fez sentir como um estranho e antes que eles fizessem algo para me prejudicar (e não querendo lhes dar essa satisfação imerecida), eu saí e me dirigi para o interior, em direção às montanhas (um nome de merda, um lugar de merda, o homem na lua olhando para baixo e a danação para todos roendo dentro de mim). Com Naípi partida, me senti como se estivesse pisando no tempo.
E assim os meses e anos se passaram, até o meu décimo nono ano. A vida era uma indolência agitada e uma malandragem solitária. Eu comia, eu dormia e eu vagava por aí. Eu amava meu mundo insensatamente, misterioso e distante como era; eu amava meu corpo, mas ansiava pela aniquilação. Vontades conflitantes eram a ordem do dia.
Eu era jovem; ainda assim, não sei nada da vida além de desespero, morte, medo e uma superficialidade fútil lançada sobre um abismo de tristeza. De onde isso veio, eu não sei. Essas palavras surgiram um dia e saltaram dentro de mim.
Então, de acordo com o curso das coisas, eu estava no rio Lajarí, numa noite de verão, com a água até as minhas coxas, sem um pedaço de roupa, esfregando minhas roupas esfarrapadas, quando vi uma mulher bonita flutuando pela margem do rio, e ela cega do olho esquerdo.
FLUTUANDO, PELA MERDA!
Eu nunca a tinha visto antes, e foi uma coisa triste para mim pensar em todo o tempo que eu havia perdido sem conseguir olhá-la antes daquele dia, porque ela era a criatura mais bonita que eu já tinha visto naquela idade, a coisa mais linda sobre duas pernas. Ela era uma mulher alada e sensual. Seu corpo era de um tom verde-marrom e nu, e suas asas eram prateadas. Meus olhos percorriam seu rosto, sua boca e seus olhos e a vivacidade deles, seus seios e o volume deles, a pele fresca de sua barriga e a atração dourada entre suas coxas. Seu rosto era puro de se ver e eu o amei à primeira vista. Muito negros eram seus dois sobrancelhas; seus delicados cílios negros projetavam uma sombra no meio de suas duas bochechas. Você pensaria que era com suco de cereja que seus lábios estavam adornados. Você pensaria que era uma chuva de pérolas o que havia em sua boca, ou seja, seus dentes. Ela tinha três tranças: duas tranças ao redor de sua cabeça acima e uma trança atrás, de modo que ela tocava suavemente cada uma das duas coxas atrás dela. Eu fiquei estupefato e envergonhado, sentindo a leveza dos meus anos. Tesão, essa é a palavra.

Pela primeira vez, os arbustos espinhosos do desejo e do amor cresceram ao meu redor, e não havia como separá-los. Fiquei assustado tanto com um medo quanto com um anseio carnal. De fato, ela percebeu meu desejo e angústia.
Ela observou minha agitação por algum tempo em silêncio, mas havia algo em seu olhar que me deu uma atitude de ousadia, e astutamente (pelo que me parecia), ela perguntou:
"VOCÊ JÁ PENETROU OU EXAMINOU UMA MULHER?"
Aqui, levantei meu rosto, que havia corado profundamente com a ofensa que recebi, e disse: “Estou pronto para a ação!” Na verdade, resmunguei: "Eu estou sghrgh wythg, urrghth." O desejo carnal controlava meu ser, meu pensamento e meu pênis se ergueu como se fosse conduzir uma sinfonia das Valquírias!
Ela disse: “Tive um sonho na noite passada, e tudo o que vi foi sinistro, uma nuvem de sangue se movia sobre o céu, o ar estava vermelho com o sangue dos homens, e as mulheres da batalha cantavam suas canções.”
Oohh! Essa é a minha mulher tipo!!!
Ela se aproximou de mim e se inclinou como se fosse cheirar meu pescoço. Eu podia sentir o calor de seu fôlego acariciando minha pele. Sua cabeça desceu cada vez mais, até que os lábios desceram abaixo da minha boca e queixo e pareciam prestes a se prender à minha garganta.
UM PESO PESADO SE LEVANTOU DA MINHA ALMA.
Rapidamente, nos unimos em uma união retorcida e eu me ergui dentro dela e senti que nada poderia ser melhor. E ainda acredito nisso. A fragrância e a suculenta flor dela mataram minha fome e sede e colocaram ordem em mim e carne nos meus ossos. Eu era glutão por seus beijos. Mais doce do que qualquer música ouvida era o som de sua voz. Ela costumava atender todas as minhas necessidades e percorria a terra comigo enquanto eu reunia comida para nós. Ouvir ela e olhá-la era todo o alimento que eu precisava. Eu me sentia puro e feliz. E enquanto ela estivesse perto de mim, eu nunca sentiria falta. Eu adormecia com ela cantando, e sempre que eu era assombrado em meus sonhos, sempre que criaturas nefastas se arrastavam ao redor do meu cérebro como notas de jazz escuras e lentas, ela me acordava e eu via seu olho brilhando na escuridão. No buraco vazio do lado esquerdo de seu rosto, ela havia colocado uma pedrinha branca.

Minha mulher era uma estranha, particularmente na forma como expressava seus pensamentos e sonhos, pois ela sabia nosso destino, mas a coisa mais estranha nela era sua habilidade de flutuar e pairar. Nunca vi algo assim. Eu sabia por isso que ela não era deste mundo. A memória de minhas atividades com a mulher que eu amava (a primeira de muitas, todas amadas igualmente e para sempre) leva a uma profunda reflexão sobre os motivos e objetivos de meus atos subsequentes e supostamente pecaminosos. Pois como o amor pode levar à sua própria destruição? Quando um homem já violou uma regra, quando ele é mentiroso e criminoso e rejeita a ideia de um mundo futuro, não há mal que ele não seja capaz de cometer ou estar sujeito.
Eu me enviei para um mundo de baixeza, carnalidade e feitiçaria - e merecidamente, pois não mantive os mandamentos, não obedecei aos sacerdotes e druidas e não cuidei da minha mulher e do amor que tínhamos. Eu me tornei miserável, impotente e sozinho, pois havia uma parte de mim que era eternamente errática e bizarra, uma parte que eu não controlava, mas que se expandia dentro de mim e soluçava, chorava e rugia e se enfurecia, Não, isso não é tudo!! Muitas vezes considerei o homem sombrio desse coração negro da floresta, o maligno Shauneen Roo, um membro de destaque da classe do diabo, como meu verdadeiro guardião. Pois muitas vezes, quando eu observava a felicidade natural dos animais e o balanço das árvores ou via minha mulher indo para seus afazeres, a amarga bílis da inveja subia dentro de mim.

Pois eu não estava em paz com meu mundo e não estive feliz por muito tempo com minha mulher.
E agora estou na conclusão da minha vida. Os mensageiros da morte estão pairando em minha presença e estendendo a mão para mim. Estou de pé nas mandíbulas da minha partida, e provisões para o caminho não tenho. Pois o que busquei na vida? Eu lhe direi, pois nunca houve mistério sobre isso! Libertar-me do corpo e de todo o sofrimento causado pela vida do meu corpo! Se assim for, como posso deixar de ficar contente quando a morte vier até mim? E ainda assim, não estou contente. Sinto que deixei algo por fazer. E se eu pudesse viver tudo novamente mil vezes… um dia, teria feito de forma diferente. E se eu pudesse me redimir nos últimos segundos? Se eu pudesse mostrar que, sim, eu simplesmente havia apreciado o amor, a beleza e as coisas boas...
SIMPLES ASSIM.
Bem, um dia eu me sentei à beira do rio e entrei em total silêncio, e assim permaneci por muito, muito tempo sem beber, sem comer, sem dormir, balançando lentamente de um lado para o outro. Eu me agachei à beira do rio como um pequeno pássaro. Eu era como um pequeno pássaro. No final do ano (pois ela tinha grande paciência) minha mulher disse para mim: "Esse é um longo jejum que você está fazendo. Há comida e uma mulher ao seu lado, mas você não come. O que há com você, Jim?"
Nada. Não pude dar resposta à minha mulher.
"A inquietação caiu sobre nossa casa. Há algo sobre o que você está ruminando sem falar com ninguém. Você se afasta de mim; isso causa preocupação à sua esposa que seu marido está assim. O que é?"
Uma vontade, um impulso secreto e poderoso da Providência estava sobre mim. Algo desconhecido corria dentro de mim. Algo distante, algo maligno. Eu estava à deriva e não havia nada para me segurar. Eu não tinha prazer na minha vida, nem horas agradáveis, nem distração agradável.

Minha mulher: “À sua mulher você deve falar. Algo que sua própria mente não pode penetrar, a mente de outro penetrará.” Mas percebi que o coração dela estava cheio de preocupação por mim, que não havia espaço para mais nada, e algumas lágrimas estavam em seus olhos.
Bem, não sei o que aconteceu comigo. A coisa mais louca que já fiz. Peguei uma pedra e fui até ela como se fosse terminar com a vida dela, mas fiz uma bagunça no ato. Como que por magia, a pedra voou de volta para mim, saltou da minha mão e fez uma bagunça na minha cabeça.
Ela logo me curou (estou pulando algumas coisas aqui) e me levou através do oceano e me deixou lá em outra terra, sozinho. Acreditei que ela tinha se cansado do meu falatório e tagarelice e blá-blá-blá e da minha tentativa sem graça de acabar com a vida dela. Vi a lacuna entre homem e mulher e vi... nada.
Não sei de onde veio essa intenção homicida, pois, embora eu tenha dito para mim mesmo que foi impulsionada pelo desejo carnal e ciúmes baixos, eu não era destrutivo ou bárbaro por natureza. Sempre abominei todo tipo de violência. Mesmo o fato de matar animais para comida, impulsionado pela ignorância, trouxe inquietação. Sendo imperfeito em muitas coisas, ainda assim desejo que meus irmãos e os mais próximos e queridos saibam que tipo de pessoa sou, para que possam entender a força motriz do meu coração. Sou um homem bom, simplesmente. E é o mundo que tem estado em desacordo comigo. É por essa razão que há muito eu tinha a ideia de narrar, mas hesitei até agora, o momento da necessidade. Rolo de tambor, holofote. Eu tinha medo de me expor ao julgamento dos outros, porque não tenho a facilidade deles com a linguagem, a facilidade de compreensão. E meu medo da palavra escrita é tão real quanto meu medo do diabo e da ira de Deus.

Eu não sou capaz de contar minha história como aqueles que são versados na arte, de tal maneira, quero dizer, como meu espírito e mente desejam fazer, e de modo que o sentido das minhas palavras expresse o que sinto. Há uma lacuna. Eu não controlo o que está dentro de mim, posso apenas sugerir. Minhas palavras apenas lançam sombras. Filmes desconexos, silenciosos e confusos. Joseph Cornell. Stan Brakhage.
Pombos. Inventando, imaginando a trama da história.
Mas se de fato tivesse sido dado a mim como foi dado a outros, então eu não ficaria em silêncio devido ao meu desejo de explicar; e se talvez algumas pessoas me considerem arrogante por fazer isso apesar da minha falta de conhecimento e meu pensamento turvo, está escrito: As línguas gaguejantes aprenderão rapidamente a falar paz. Isso veio a mim de um homem nada menos que São Patrício, um bom sujeito.
De qualquer forma, como eu disse, descemos o rio e atravessamos rapidamente o oceano. Foi uma viagem sem acontecimentos, com pouco em termos de conversa. Por causa da minha vergonha, isso me convinha. Ela me deixou na costa mais ao norte da primeira ilha, em um lugar chamado MANSA.
O vento uivava úmido e frio e evocava a terra escura e pesada, encharcada de chuva. Música melancólica e distante pairava no ar.
"Entenda isso, meu infeliz amante - os homens desenfreados são maus. Não deixe que a ganância e a maldade te submetam a um sofrimento duradouro", e ela remou de volta para o oeste. Eu fiquei ali por um tempo e observei enquanto ela diminuía. Logo foi levada pelas ondas e perdida na escuridão e distância. Então, eu segui para o interior. Não tinha um centavo, apenas o amor de uma mulher e um instinto de destruição.
Havia poucas moradias confortáveis na região; o lugar, como um todo, tinha um aspecto monótono, desleixado, abandonado pelo empreendimento. A maioria dos edifícios era de pedra e palha; nunca haviam desfrutado do adornamento artificial da tinta, e o tempo e as tempestades haviam desgastado a cor brilhante da madeira, deixando-os quase tão negros quanto edifícios queimados por um incêndio. A região, em anos anteriores, tinha certa reputação como uma comunidade de construção naval, mas esse negócio havia quase que inteiramente dado lugar à pesca de ostras, um modo de vida altamente desfavorável para todos. O rio era largo, e suas áreas de pesca de ostras eram extensas; e os pescadores estavam fora, muitas vezes, o dia todo, e parte da noite, durante o outono, inverno e primavera.
Embora eu não falasse a língua, e assim parecesse um meio-tolo, rapidamente encontrei trabalho cuidando de ovelhas com a família MacMansa-Msu, uma família que tinha sido bem-respeitada neste lugar onde a ordem da civilização estava invertida na época. Eles tinham uma cor pálida e fria, quase azul, com sardas e tufos selvagens de cabelo vermelho e... não sei por que ou como me aceitaram. Eles tinham uma cor azul-orquídea que me causou grande espanto. Pensei que fosse problema de sangue e nutrição. Mas eram um grupo alegre e me vestiram de acordo com o ambiente e me deixaram ficar na despensa por uma semana antes de me levar para as colinas e me colocar com as ovelhas. Esse foi o último momento que vi a tribo MacMansa-Msu. O Mestre James, no entanto, era outro peixe. O chefe da família, o Mestre James, era um sujeito estranho. Ele já havia andado por aí, sabia o que era o que, podia julgar o caráter e o potencial de um homem, e estávamos destinados a cruzar espadas novamente. Quando garoto, passou suas férias explorando as Highlands Ocidentais da Escócia e os Glens de Antrim, compartilhando a fascinação de seu pai por geologia e botânica.

James MacMansa-Msu. Ah hah! As coisas começam a se encaixar. Eu vejo seu rosto, Caronte!! E aquele desgraçado Fink pairando atrás de você.
Todo suspense deve ter um fim; e o fim do meu está por vir. Pois acredito que há uma história a ser contada e ela está relacionada ao que está prestes a se desenrolar aqui.

EU DESLIGUEI OS FREEZERS
E VOU INCENDIAR ESTA LOJA INTEIRA E FEDIDA

JAMES MACMANSA-MSU
Mas para voltar, ou melhor, para começar. Passei alguns anos nas florestas e montanhas de Mansa; e durante esse tempo, eu costumava levantar para pensamentos dispersos antes do amanhecer, através do sol e da neve, através da geada, da chuva, e sentia uma certa vacuidade. O clima variava de dia para dia, mas não impressionava as ovelhas. Sua horrenda placidez inicialmente me causou grande consternação, mas, não conseguindo tirar delas qualquer resposta, fiquei quieto e comecei a olhar para o movimento lento e pesado do mundo ao meu redor.
Uma noite, quando eu estava dormindo no chão da floresta em um lugar chamado Druid’s Gate (não sei se o nome estava lá quando cheguei), fui violentamente atacado por algo, algo que lembrarei enquanto estiver neste corpo. Um peso caiu sobre mim como uma rocha, e não consegui mover um membro. Um ser três vezes maior que eu, senti o calor de seu corpo e o torcer dos órgãos dentro de sua carne. Uma mão quente e suada, podre, pressionou contra minha boca para impedir minha respiração. Mordi com força e gritei de pânico e raiva com todas as minhas forças e, naquele instante, o esplendor do sol caiu sobre mim e fui imediatamente libertado, sentindo a onda e o poder da vida dentro de mim.
Não muito depois disso, quatro pequenos homens vestidos com tartã apareceram na minha proximidade, criaturas emagrecidas, mutiladas e excoriadas, mas emanando uma energia que lhes permitia saltar como cabras e seus movimentos eram como água fluindo sobre pedras. A formação clássica estava no lugar. Shang-a-lang pulsando. Palmas! Ei, ei, balançando com a música! Corríamos com a gangue!! Pop-pourri. Depois de alguns dias os observando, e acreditando que já sabiam da minha presença, decidi cumprimentá-los.
Não eram homens grandes; eu diria que tinham cerca de um metro e meio de altura; pescoço curto, ombros redondos; de movimento rápido e ágil, com um semblante magro e lobuno; cada um com um par de olhos pequenos, cinza-esverdeados, bem fundos sob uma testa sem dignidade, e constantemente em movimento, flutuando suas paixões, em vez de seus pensamentos, à vista, mas negando-lhes expressão em palavras. As criaturas tinham uma aparência totalmente feroz e sinistra, desagradável e ameaçadora, ao extremo. Quando falavam, era pela beirada da boca, e em um tipo de rosnado suave, como um cachorro, quando se tenta tirar um osso dele.
Me aproximei das sensações adolescentes com a mão estendida em saudação. Um olhar aberto em meu rosto.
"Olá, rapazes."
"Submeta-se ao seu destino", rosnou o mais feio. Eles nunca cancelariam um show. Dominação global para os heróis conquistadores, bochechas rosadas, olhos arregalados e gritando, com certeza!! Adoráveis assassinos fofos!
Eles estão roubando nosso petróleo! Eu arrancaria esses jovens inocentes.
O ritmo fora de compasso. Uma batida de tambor acelerada. Uma exuberância de juventude. Evasões no palco. Magros, com aparência doente. Ei, vamos lá!! A guerra urbana ainda estava em sua infância. Scoop, Nazzer, Vermin e Scab. Com crianças suficientes entre eles para formar um time de futebol. Esta é a história do que aconteceu em seguida. O quarteto de anões desceu sobre mim. Scoop, Nazzer, Vermin e Scab. Gritei e acenei com os braços enquanto eles me pegavam pelas pernas e me arrastavam, rasgando minhas roupas. Como um só, saltaram sobre mim e me bateram com extrema violência. Nunca soube tamanha injustiça! Eles me pegaram pelas pernas e me bateram contra uma rocha de tal forma que eu me encolhi no chão como um fragmento quebrado. Me pegaram pelo pescoço, me jogaram no chão e pisaram na minha cabeça, até o sangue jorrar do meu nariz e ouvidos! Eles mijaram em mim e me deixaram por morto. Depois de algum tempo, meus ossos e feridas cicatrizaram, e eu continuei minha existência nas montanhas. Os trabalhos que eu suportava não mais eram aliviados pelo sol brilhante ou pela brisa suave da primavera que se aproximava; toda alegria era apenas uma zombaria que insultava meu estado desolado e me fazia sentir mais agudamente que eu não fui feito para o prazer.

Um deles me acertou com força no rosto com a coronha do rifle. Alguém pegou meu pênis e meus testículos e puxou com força.

Isso foi desnecessário.

Mantive os olhos no céu. Os anões estavam gritando coisas que eu não conseguia entender. Meu nariz estava quebrado e o osso ao redor dos meus olhos estava estilhaçado pelos golpes no meu rosto. Um dos anões se agachou e jogou um punhado de terra no meu rosto, e ela encheu minha boca. Fui atordoado de todos os lados, chutado, atingido com punhos e coronhas de rifle. Fui engolido por um grande coro de ódio e raiva. E nessa agonia de medo, de repente saí do meu corpo. Não senti dor. O medo diminuiu, e eu desmaiei.
Senti falta do ritmo e da ordem da minha floresta do outro lado do Atlântico. Senti saudades de sentir o calor da minha mulher repousando nos meus braços. Sua ausência foi como se um membro tivesse sido arrancado do meu corpo. Eu me senti terrível e as flutuações diárias das estações aumentaram minha miséria. O homem sábio busca a morte a vida toda e, portanto, a morte não é terrível para ele; se ao menos eu fosse sábio. Essas eram as reflexões nas minhas horas de desânimo e solidão.
Há algo no oceano. Logo abaixo da água. As ondas quebram sobre isso. As ondas são fortes e cheias de areia. Bombardeiros zumbem no céu. Penachos de corvo, brilhantes e negros.
Antes de continuar – e eu sei que isso está começando a arrastar – devo dizer que a recordação (na melhor das hipóteses, um jogo delicado) sempre me serviu como um tipo de exorcismo. Agora, claro, quando você diz exorcismo, está imediatamente dizendo que algo está errado. Isso parte do pressuposto de que você está inherentemente e naturalmente do lado do bem. E mesmo que você esteja do lado do bem, sempre haverá ocasiões em que você fez o mal. O erro sempre envolve algum aspecto de livre-arbítrio porque há uma parte de nós que está para sempre sem instrução. Você faz suas escolhas e vive por elas, por causa delas, apesar delas. Esse é o prazer de viver – eu tinha minhas escolhas, decisões a tomar e tomei meu tempo. Krishna roubou o mel. O Buda e seus cinco sentidos se entregaram ao prazer por pelo menos vinte anos antes de fazer qualquer movimento. E Jesus, um homem mais próximo da minha época, como ele, eu acreditava que poderia ser vago nas minhas ações e decisões e ainda assim ser sempre parte do rebanho. Amor, amor, amor.
E assim aconteceu: de repente o rebanho de ovelhas apareceu diante dos meus olhos e parecia haver algo maligno nelas, eu acreditava que estavam possuídas, como se sob instruções de Sechan Torpeist ou do maligno Shauneen Roo (ele é a onda de um grande mar que afoga pequenos riachos; ele é o homem dos três gritos), e matei muitas delas em um acesso de raiva. Eu bati a cabeça de duas delas, uma contra a outra, de modo que cada uma delas ficou cinza com o cérebro da outra. Eu as matei com minhas mãos e meus dentes.
Depois, encontrei mel selvagem, e ofereci um pouco para mim e um pouco ofereci ao deus das florestas e das montanhas, dizendo: Graças a Deus. No entanto, o gosto ficou amargo e logo o cheiro de carniças me encheu e me enjoou. Corri, com o vômito saindo da minha boca, implorando a ajuda dos Deuses e seus nomes variados.
Agora, seria tedioso dar um relato detalhado de todos os meus trabalhos e aventuras abstrusas ou mesmo de uma parte deles. Na verdade, até os meus trinta anos, passei muito tempo na floresta observando os ciclos do tempo e, às vezes, pensando na minha mulher. Sofria terrivelmente com impulsos e minha mão não me trouxe alívio. Uma atividade cansativa, sempre achei, e triste, por sinal.
Você não pode estar certo até ter aprendido o amargo sabor de estar errado. Isso se conquista apenas vivendo, agindo, tomando decisões e sendo responsável por elas. De onde eu tirei isso, não sei. Pequenas banalidades podem ser um grande consolo. E como eu poderia ser responsável pelos meus atos se eles não eram de minha vontade ou designio deliberado? Para cada ação, havia um esforço diferente, mas a abordagem era sempre diferente e não planejada.
Bem, chegou um momento nas montanhas em que havia uma forte conexão entre mim e Deus. Fomos como amigos. De onde veio essa relação, não poderia lhe dizer. Um dia, sem surpresa, lá estava Ele. Como vai, Jim? Ah, bem, eu estou tranquilo, Deus, como vai Você? O homem era um prazer ter por perto, cheio de letras maiúsculas. Eu Sou O Que Eu Sou! Eu poderia contar como Ele veio até mim e frequentemente me libertava das inúmeras armadilhas nas quais minha vida estava em jogo, armadilhas e perigos que não consigo expressar em palavras, torções frenéticas do mundo real onde monstros (gárgulas, morcegos, estrangeiros, todo tipo de seres bizarros) surgiam do chão ou caíam das árvores; mas não quero entediar meus leitores. Mas Deus é minha testemunha, que sabe de todas as coisas antes mesmo de elas acontecerem, e Ele costumava me avisar, pobre miserável que eu era, sobre muitas coisas por meio de uma mensagem divina. Um mirlo emitia um grito agudo e eu pensava, Oh, oh – aqui vem o perigo, graças a Deus. Ou então havia um grupo de narcisos e sua cor amarela brilhando sob o sol, fazendo meus olhos lacrimejarem. A mesma coisa. Perigo, e eu me afastava. Confronto era jogo para perdedores.
E deixe aqueles que quiserem, rir e escarnecer – eu não ficarei em silêncio; nem vou esconder os sinais e maravilhas que o Senhor me mostrou muitos anos antes que se realizassem, pois Ele sabe de tudo, até antes dos tempos do mundo!! Bate na madeira.

Deus, o sujo filho da puta.
O bastardo imundo absoluto. Essas palavras foram cuspidas por mim um dia em um estado de alucinação, quando eu lamentava a morte de Naípi e da mulher que me deixou, e a situação em que eu me encontrava.
Pá! A ira da raiva de Deus foi instantaneamente e chocantemente lançada sobre mim, e assim fui expulso daquele verde lar no norte para a parte mais vil da terra, onde agora minha pequenez ainda é colocada entre estranhos que buscam me matar. Uma ampla gama de calamidades resultou deste ato. Havia uma sugestão vívida de gritos excitados. Vários anjos, brutamontes na verdade, apareceram e lançaram uma série de maldições sobre mim de forma mais singular.
Dissenteria sobre você. (Essa foi a primeira maldição).
Que você apodreça em sua cova. (Azrael, o Anjo da Morte – um capeta).
Que você derreta como a espuma do oceano.
Que você seja afligido com coceira e não tenha unhas para se coçar! (Oh! Quem jogou isso em mim?)
A maldição dos pegas sobre você. (Oh, de novo! Isso me fez cagar nas calças, eu te conto. Algum anjo do pântano, sem dúvida. Eu queimaria a família dele em vingança.)
Que você morra se engasgando com ar.
Sua mãe também! Respondi. Fui levantado e jogado com força no chão. O vento soprou para a esquerda, o vento soprou para a direita. Uma forma voou acima de mim. Podia ser uma coruja ou um projétil de artilharia. Pisquei uma vez. Duas vezes.
“Eu não posso morrer, eu não quero morrer, estou cansado disso. Eu amo a vida - eu amo essa grama, essa terra, esse ar...”
Um som estilhaçando como a moldura de uma janela sendo quebrada, um cheiro sufocante de pólvora, enxofre!
PELO DEUS, EU VOLTEI!
Uma certa sensação de loucura tonta estava dentro dele desde os primeiros movimentos do despertar. Uma fome e uma sede. Uma dor lenta na virilha. Agulhas e alfinetes nas pontas dos dedos. Os primeiros sinais de decomposição.
Gorgolejos, quebras, estalos...
Ele se vestiu, saiu do quarto no Hotel Wynne e desceu as escadas. No saguão havia alguma agitação. Começou uma confusão, e o barman saiu girando um bastão de hurley.
Claro, não fui eu quem peguei o bastão de hurley dele e espanquei a merda da cabeça dele. Isso ensinou ele.

Uma freira estava gritando com um homem idoso:
“Ai de você, seu sujo! Me sujou! Malditos sejam seus olhos, homem! Que eles vão para o inferno! Que o diabo asse seus ovos podres e imundos.”
O homem sujo levantou as mãos levemente, num gesto de desprezo, murmurando baixinho, “Uma mentira. Não foi nada. Não foi nada. Não vai acontecer de novo.”
Aquele é o homem negro da montanha, é o próprio Shauneen Roo! Vestido como um coronel, com um casaco de gabardine e um chapéu plano envelhecido.
Ele passou por Jim e lhe deu uma piscada.
“Um leve tapinha na bunda. E que bunda! Nenhuma melhor do que a de uma freira!”
Os sátiros e duendos, e os maníacos dos vales, e demônios do ar gritavam ao seu redor. O grito de um bebê não nascido, que traria tristeza ao meu povo, pondo irmão contra irmão. Haveria rios de sangue vermelho, em tela grande e cinematográfico.

“Um, dois... Mercúrio na segunda casa... a lua minguando... seis - acidente... noite - sete. Sua cabeça será cortada!”
“Sim,” ele disse, “Eu conhecia seu amigo. E eu sei quem o matou.”
“Não é um mundo pequeno.”
Jim foi até o bar para pegar uma bebida.
“Desculpe, estamos fechados por mais 45 minutos.”
Isso dito por um homem diminuto com chapéu plano.
“Bem, que tal uma xícara de chá?” Jim encontrou um charme até então não mencionado, um sorriso que torcia os acontecimentos e os fazia se ajeitar na palma de sua mão. Um carinho e o gato miava de prazer.
“Earl Grey, senhor? O paraíso em um saquinho de chá?” (O homem diminuto novamente, mudando de atitude. Um inseto de ouvido encontra outro).
“Vou tomar um gole disso.”
“Uma noite difícil, senhor?”
(Cale a boca, seu pequeno merdinha).
“EU NÃO FICO PIOR POR CAUSA DISSO.”

Você irá, confio, me desculpar por não me juntar a vocês; mas já tomei o meu café da manhã, e não janto. Você, no entanto, me dará a sua mão, não dará?” O diabo pagando sua conta, acertando os detalhes.
Jim apertou a mão do homem diminuto.
Ele apertou minha mão, e, batendo no chapéu, saiu direto do hotel sem olhar para trás, sem uma lágrima, um tremor ou uma pausa.
Jim tomou um gole de chá e leu um jornal.
Corpos No Quintal da Guerra! Assim liam as manchetes de domingo. Tropas Irlandesas Negam Atrocidade. Congo lembrado enquanto o mundo assiste à batalha por Stab City.
“Stukas e F1-11s ontem continuaram a atacar as ruínas do ponto de apoio que as forças Baluba, apoiadas pelos lealistas, defendem com tenacidade. O Quartel-General do Exército no Curragh admitiu hoje que todos os pontos a oeste do Shannon são áreas interditadas. A bandeira da Mão Vermelha agora flutua sobre a Baía de Galway.”
Um mensageiro trouxe uma mensagem da linha de frente para o Quartel-General do Exército no Curragh.
“A ocupação final de Stab City com as forças atuais não é possível devido à alta taxa de baixas. O Comando Ocidental solicita grupos de assalto e especialistas em combate urbano.”
A ONU decidiu enviar os Capacetes Azuis.
A União Anglo-Belga Minière du Haut Katanga forneceu muito do cobre, cobalto e grandes quantidades de urânio do mundo. Era considerada um ativo vital para os interesses ocidentais.
Foi Katanga que forneceu o urânio usado nas bombas atômicas lançadas sobre Hiroshima e Nagasaki. Não se sabia que tipo de armamento o Coronel conseguiria colocar nas mãos dele. Por causa dessa ameaça, a Etiópia enviou F86s, a Índia enviou Canberras e a Suécia enviou J29 Flying Barrels. Mas não foi o suficiente. Muito anos 60. Não foi criativo.
Uma borrão atravessando o campo de visão...swiisshhh...aquele som...Meep! Meep! Spetznas? Al-Qaeda? ISIS?? Skatistas em uma escaramuça? “Viva a guerra! Eba! Eba! Ondelay! Eba!” Eram os Bloods, o Terceiro Batalhão, vindo oferecer um rápido descanso celestial aos selvagens. Katanga, Lumumba, Niemba. As memórias vêm à tona.
“Não haverá diálogo com esses terroristas de almôndega.” Este era o Cabo Fink, um chimpanzé fardado, sorrindo mundialmente ao vivo na CNN.
Conte-nos sobre seus dias no Congo, Fink, os ouvintes querem saber.

Foi através dos olhos de Roger Casement que o mundo ocidental começou a ver a realidade do Congo. Em 1903, Casement recolheu o testemunho dos africanos forçados a colher a borracha para os pneus pneumáticos de John Dunlop:
“Animais selvagens - os leopardos - mataram alguns de nós enquanto trabalhávamos na floresta e outros se perderam ou morreram de exposição ou fome, e pedimos aos homens brancos que nos deixassem em paz, dizendo que não podíamos mais colher borracha, mas os homens brancos e seus soldados disseram: ‘Vão embora. Vocês são apenas animais. Vocês são apenas carne.’ Tentamos, sempre indo mais fundo na floresta, e quando falhamos e nossa borracha acabou, os soldados vieram às nossas aldeias e nos mataram.”
E eu tomei nota de tudo o que é feito por homens que professam o cristianismo, e, oh, fiquei meio horrorizado. Dane-se, temos nos matado uns aos outros desde as cavernas.
Era um longo caminho das planícies de Curragh para o mato africano. Involuntariamente, eu gritei e me agarrei ao peito. O cheiro de diesel e o calor, o crescente odor rançoso de sangue e de fogo me deixaram enjoado. Cães rosnavam e corriam como ratos atrás de nós. O lugar era um pesadelo. Quando entramos no campo, um garoto magro sorriu, Cuidado com o homem de pele escura!
O Coronel apontou a metralhadora Lewis para o acampamento de prisioneiros e disparou alguns tiros. Eles bateram inofensivamente no chão empoeirado. Os prisioneiros Baluba murmuraram de forma sombria, mas não fizeram nenhum movimento.
“Esses meninos precisam aprender um pouco de respeito,” disse o Coronel e se afastou.
“Você ouviu o oficial,” disse Fink com um olhar maroto.
Merda, não sei sobre isso, cabo. Não podemos simplesmente atirar neles a sangue frio.
“Ah, pelo amor de Deus. Vai calar a boca, Padre.”
Metade já havia perecido de febre, penúria e uísque. Uma nova rajada da metralhadora Lewis se aproximou um pouco mais. Os mais nervosos deram alguns passos cautelosos para trás. O sargento puxou o gatilho novamente e de repente todos começaram a correr. Um deles pulou quando sua perna foi decepada. Todos nós nos aglomeramos ao redor do sargento, revezando-nos para atirar. Fink disparava da cintura. Todos riram.
“Justo como Mad Dog McGlinchy,” disse Fink e sorriu com prazer, as vibrações percorrendo sua virilha.

Enquanto atravessávamos o mato, víamos de vez em quando formas vagas de homens correndo curvados, saltando, deslizando, distintas, incompletas, evanescentes. Fomos enviados para reparar uma ponte que havia sido destruída. Mas, quando chegamos, fomos emboscados por guerreiros Baluba, armados com arcos e flechas. Vingança por Bakwanga. O schwerpunkt, o ponto de ataque. Estávamos completamente expostos. Lanças e flechas brilham sob o sol do Congo. Eu pulei para uma trincheira e comecei a disparar contra o mato. Eu estava cobrindo a retaguarda. Quando parei de atirar, todos tinham sumido. Não percebi. Eu rastejei por semanas através do mato. Meu corpo estava cru e cinza com a decadência. Quando me encontraram, centopeias pendiam da minha carne podre. Ainda exalo um cheiro seco e mofado, ou melhor, um cheiro almíscarado, como quando você vira um pedaço de madeira úmida no jardim e vê o relance de pequenos insetos desaparecendo, e o leve fedor de criaturas que nunca sentiram a luz do sol atacando seus sentidos, e você se engasga. Eu vomito agora até ao ver minha própria merda.
Scoop, Nazzer, Vermin e Scab estavam sentados do lado de fora do hotel em uma van branca estacionada, aguardando o velho. Quatro homens pequenos que riam e babavam. Os malditos anões. O tempo deles viria. Eles eram companheiros de coração. Eram amigos nas florestas. Eram companheiros da mesma cama onde costumavam dormir o sono morno após batalhas mortais no exterior, em países distantes e diversos. Juntos, praticavam, atravessando cada floresta, colina e vale, aprendendo com Scathach. Sentaram-se entre as ferramentas de seu ofício: revólveres, laços, cronômetros, metralhadoras, chicotes de gado, parafusos de polegar, granadas.
“Isso correu bem,” observou Jim, servindo-se de outra xícara de chá.
A trama, em poucas palavras: “O próprio diabo, pessoalmente (o mencionado Shauneen Roo),” disse o narrador dessa história, até então não mencionado, “fez um pacto nas planícies de Curragh com o Padre McTaggart, usando a alma de Jim como a aposta. Isso foi há algum tempo. Bem, alguém matou Jim e isso não fazia parte exatamente do acordo, pelo menos do ponto de vista do diabo, então ele trouxe Jim de volta à vida. O vento soprou para a esquerda e depois para a direita, as árvores balançaram para frente e para trás, e lá surgiu Jim, simples assim, mais ou menos.”
Aquele mencionado "By God, I’m back!"

Flocos secos de saliva. Os indícios da loucura escorrendo dos cantos de seus olhos. Uma cicatriz cravada em seu coração.
Seu retorno o encontrou agraciado com uma série de poderes milagrosos. Agora, preste bem atenção nesses detalhes. Jim Johnson havia adentrado o reino dos heróis. Como todos os heróis de seu tipo, de sua estirpe, ele possuía a característica da visão poliocular. Sentia-se bem ao utilizá-la. Estranhamente bem, isso fazia cócegas em seus sentidos. Outros poderes miraculosos permaneciam ocultos até que fossem chamados.
Jim rapidamente se tornou um homem de renome e sucesso por toda a cidade. Ele era charmoso. Aceitava com uma resignação fingida os elogios que lhe vinham (Eu estou apenas fazendo o meu trabalho, senhora, apenas vivendo! Apenas usando os talentos que Deus me deu). Mas, no fundo, não era o suficiente. A ânsia. Ele era vítima de uma deficiência séria, um espaço que não podia ser preenchido. Felicidade? Bem-aventurança? Êxtase? Alegria? Arrebatamento? F.e.l.i.c.i.d.a.d.e.? Graça não estudada? Transporte (essa é uma palavra agradável, para alguns). Algum momento dourado de memória? Um gosto de felicidade, seria isso? Tendo que lidar com os elementos mais feios de uma sociedade sórdida e corrupta, sua luta feroz era superar seus modos pródigos e alcançar uma vida de graça espiritual, aquele velho clichê, capturar sua essência, engarrafá-la e bebê-la.
Beber isso com graça não estudada. Ele era um homem, um homem romântico. Aí está, aquele efúx. Por isso, já desde o início, ele sabia que sua busca estava fadada. Todos estavam no jogo. Ele estava abordando isso pelo ângulo errado. Mas era um começo.
E onde isso nos leva, hein amigos?! Morrendo numa praia com meus inimigos se aproximando de todos os lados. A mulher que eu amava nos braços do assassino. E a outra, já perdida.
E quanto à arquitetura? Uma distração, uma soma sem sentido das estatísticas disponíveis, mas, ainda assim, uma distração. O que essa acumulação implicaria, essa decodificação limitada do cenário mais recente? Um ímpeto para a luta? Uma nova explosão de energia? Uma aptidão para decifrar mistérios? Um sentimento de protesto? Uma saída fácil? Para o herói, seriam apresentadas muitas dificuldades. Ele era o homem para o trabalho? Tudo dependia do cliente. Ele não poderia operar no vácuo. Precisava do cliente certo e do trabalho certo.
Ah sim! Eu senti o fogo queimando meu baixo-ventre!!! Maldição. Tinha que começar assim! Maldito desde o começo.
Um eco. Beba mais chá, disse o homem diminuto. Violinos entraram em ação. Jim olhou por cima do ombro. Não viu nada. Apenas uma lembrança sonora. À medida que caminhava, árvores de bétula brotavam do chão atrás dele, brilhando como marfim. O restante das cordas, metais e fagotes se juntaram. Eles se arrastaram para uma melodia perturbada e pararam abruptamente.
As baleias buscam águas claras para cantar sua canção e, oh! eu também!
Cumpriremos nossas responsabilidades com eminência, de acordo com tratados internacionais. A lei e a ordem serão restauradas em todo o Ocidente, as disputas tribais serão mantidas sob controle e socorro será dado às pessoas nas cidades e no interior. E, se necessário, protegeremos o Pale até que o último recruta local tenha derramado seu sangue.

Sob o quente sol vermelho da aurora, erguido em um céu azul pálido, os soldados da linha de frente da ONU jaziam morrendo, massacrados pelos Balubas. Seu sangue caía no chão. Tinta preta fresca sobre papel imaculado.
Gotas de Coca-Cola em sua pele translúcida.
Jim, saboreando seu Earl Grey, viu uma jovem se aproximando dele, com sua forma excelente e suculenta. Kathleen Brennan tinha um efeito hipnotizante sobre ele. Através de seu alter ego (aquele olho azul reluzente da câmera), era óbvio que ele estava apaixonado por cada movimento nítido dela. Ele a amava. Os seios mimados que ela levantava para seu sorriso de triunfo! Aqueles quadris como tambores! Os lombos enclausurados em caqui! Caqui rosa. O brilho seco e fresco de sua pele morena. Como a sua no filme sobre a África. Esta era a natureza do meu desejo.
“Recupere a razão, mulher!”
“Venha... para a minha!” (Isso é educação de convento para você!)
Você está me perguntando se meu amor vai crescer. E tudo o que eu tenho que fazer é pensar nela. Então levante o estandarte escarlate bem alto. Sob suas dobras viveremos e morreremos! Embora covardes se encolham e traidores zombem!
Eles lutaram e se amaram de forma selvagem às vezes. Será que ele teve algo a ver com a partida dela? Havia essa possibilidade. Talvez ele estivesse errado. Talvez tivesse entendido mal suas palavras finais, mas no final ela se foi. (Deve-se perceber o quanto aquela era deslocada era diferente da atual, com ideologias diametralmente opostas influenciando o escopo de cada tete-a-tete.)
Não são táticas, querida. É apenas a besta dentro de mim.
A colisão de partir o coração entre o encanto e o vazio: a câmera desce sobre uma rua molhada de filme noir, isolando o herói e sua amada enquanto seu último abraço é iluminado pelo brilho dos faróis que passam. Achtung! Achtung!
Na realidade, os amantes deveriam estar fadados a morrer na dor, no terror e nos braços um do outro. O mundo veria que não tiveram um dia de sorte e desapareceriam como a espuma do rio. Somente uma verdade tão abstrusa e encantadora quanto essa poderia saltar com tanta força da tela do cinema, transformando a audiência em misteriosas criaturas apaixonadas da noite. Aqui está, olhando para você, garota. Lorde e Lady Macbeth. Eles nunca se cansariam de ouvir o que foi dito: O amante perdeu todo o prestígio. O amor perdeu seu valor absoluto.

Ele apagou o cigarro debaixo do pé e se perdeu na néon. Seus piores inimigos são os seus amores. Isso era verdade, mas ela já estava longe.
Por trás das cortinas, a encantadora Lady Pearl White entrou no palco. Fhuumpp!! O sol disparou debaixo do horizonte até o seu zênite. Um silêncio expectante. Senhoras e senhores, ela disse e fez uma pausa. Ela era boa nas pausas. O público estava vidrado enquanto seus lábios subiam e desciam com as palavras. Concedendo-lhes uma serenidade ampla. Ela tinha isso na ponta da língua. Era uma mulher linda de nascimento nobre, batizada (aos dezessete anos) após ter recebido uma visita de um mensageiro de Deus, que a advertiu a ser virgem de Cristo e se aproximar de Deus. No sexto dia após isso, ela escolheu, com muito louvor e entusiasmo, o que todas as virgens de Cristo fazem. Seguiu com o véu. Não que sua própria mãe (uma mulher prática) concordasse com essa prática de continência. Dispensa dizer que esse estado de graça virginal foi manuseado por um colega de faculdade no ano seguinte em Maynooth, e Pearl nunca olhou para trás.
Ah, sigamos com nossas pequenas histórias.
Mesdames et messieurs, ela disse, a chairdé, mó chairde, senhores, senhoras (o que seja), eu apresento para sua edificação, para seu entretenimento e - para aqueles a quem possa interessar - sua possível putrefação (pausa, suspirando para o efeito certo), o direito honorável Jim Johnson!!!
A multidão rugiu. Era isso o que eles haviam vindo ouvir.
Era 29 de novembro, um sábado. Uma quinta-feira. (Não havia como saber). Eu era um homem jovem e animado naquele dia. O fedor pungente da minha juventude! Mesmo ao esbarrar na data anos depois, surgiam os mesmos sentimentos. Claro, a memória mudou muitos dos fatos, mas ainda assim... a felicidade bêbada de tudo! O amor e a paixão!
Ele cambaleava pelas ruas de Dublin ao final da noite. Seu rosto, geralmente pálido e sem graça, estava, naquela data, brilhando positivamente de prazer sensual. Seus olhos brilhavam vermelhos e negros com carnalidade. Aquele prazer sensorial de ser um estranho em sua própria terra. O senso de lugar, familiar e ainda assim afastado. Tudo havia mudado! Ele se viu refletido na vitrine de uma loja. Havia algo insano e ainda assim... de bom coração na imagem que ele viu. Quatro manequins vestidos com roupas de Natal faziam bico atrás do reflexo de um nervo tremendo loucamente no canto de seu olho esquerdo. Um sinal de boa sorte em meio a um clima tempestuoso. Ele abanou os braços e esticou o pescoço. Colocou uma mão sobre o tremor ofensivo e com a outra alcançou um bolso interno de seu casaco. Caiu sobre um dos motivos para todo esse tremor e exuberância (seus bolsos estavam transbordando deles). Ele tirou uma garrafinha de meio litro de Black Bush. Suas pernas começaram a saltitar pela rua, ele seguindo e derramando goles quentes pela garganta.
O caleidoscópio indescritível da canção da noite. Sons de festividade no interior. O comportamento nervoso de uma multidão contumaz. Clamor. Ruídos. O mistério que surgia.

Imediatamente, ele esbarrou de frente com uma parede sólida de aço verde. Tanques Escorpião e corações feridos rasgavam a Grafton Street. Um parou diretamente em seu caminho. Um Boina Azul colocou a cabeça para fora pela escotilha superior. Era Fink.
“Fink! Me deixe subir aí para te abraçar. O que está acontecendo? Qual é a história?”
“Os meninos estão de volta à cidade! Espalhe a notícia. Fomos chamados de volta da patrulha de fronteira ao norte. As ondas de rádio estão vibrando pra caralho. Fatos indiscutíveis e rumores selvagens, claro. Descobriram petróleo em Mullingar, ouro em Clondalkin; elixires secretos estão brotando da fonte do Liffey. Tanto os bretões quanto os quenianos estão se declarando pais da nação e exigindo passaportes irlandeses. Os aeroportos e portos estão abarrotados de emigrantes de volta para casa e suas proles. Acabamos de ouvir que o Terceiro Batalhão está montando posições de armas ao redor do aeroporto. Ninguém passa pela alfândega a menos que tenha meios comprovados de auto-sustento. Estamos indo para o território de Yeats. O homem está vivo e mexendo com tudo! O velho Roger Casement está batendo à porta. Os túmulos da história e do mito estão vomitando os mortos! Um monte de mercenários Baluba chegou de Katanga e E’Ville para acertar velhas contas. É a mesma velha história e estamos no meio dela. Me pergunta!”
“Vou ficar fora disso então, Fink. Boa sorte!”
“Boa sorte, Jim!! Vamos te mandar um cartão. Algo está acontecendo entre você e Kathleen?”
“Boa sorte, Fink, boa sorte.”
Ah, sim! Eu sinto as chamas geladas agora queimando minhas entranhas!!! Droga. Tinha que começar assim! Condenado e amaldiçoado desde o início.
Fink, Fink. Meu amigo de infância, meu herói e luz guia constante. Você nos deixou muito cedo. Você se lembra dos capacetes alemães na K-Lines? Você se lembra do dia em que caminhamos com a raposa? Você se lembra do crânio que desenterramos do cemitério? Eu me lembro? Foi Fink quem expôs os teoremas da infância, as leis e equações. Para toda ação há uma Virada! Virada! Virada!. Para Fink, era tudo putrefação e desperdício. Mas Fink me disse que tinha encontrado seu nirvana. Isso quando ele ainda era bem jovem.
“Eu sinto que o fim está perto.” Ele disse isso quando tinha apenas doze anos!
“Dia odioso quando recebi a vida!” Exclamou outro dia em agonia. “Estou aqui deitado no escuro esperando pela morte.”
“Pouco me importa,” disse Fink, “nem que eu tenha sido apenas um dia ou uma noite vivo, desde que depois de mim a história de mim e dos meus feitos possa perdurar.” Pomposo, Fink, muito pomposo. Mais chá?
E Fink logo morreu. Eu acredito que havia bondade dentro dele. Pensei muito sobre ele nos últimos anos e ele, mais do que os outros, só aumentou em estatura. O resto ficou preso na própria baboseira.

Jim correu do tanque e se desviou para uma rua lateral, úmida, escura e silenciosa. Ali, o libertino começou a uivar sua melodia de amor enferrujada. Seus gritos frenéticos subiram acima do nível da rua e lançaram um brilho angustiante sobre o centro da cidade. Emoções de grande violência e amor o tomaram. O conhaque jorrou da frente de suas calças.
De repente, sua música foi abafada pelo som de vozes gritando “Buckshee! Buckshee!” Houve um tiro e um grupo de alcoólatras irrompeu do matadouro espalhando as ruas com seu saque sangrento de rins, fígados e morcelas, gritando estridentemente, não como homens, mas como cordeiros da primavera, frescos para o abate, Ieeeeee! Ieeeeee! Ieeeee! O cheiro de urina preencheu o ar. Jim caiu no chão, seus punhos socando os lados de sua cabeça.
Foi então que veio a primeira contorção em Jim, tornando-o horrível, multifacetado, estranho. Suas canelas tremeram como uma árvore diante do riacho, cada membro e cada articulação e cada extremidade e cada parte dele tremeram de cabeça aos pés. Ele fez uma fúria de seu corpo dentro de sua pele. Seus pés e canelas e joelhos vieram de forma que estavam atrás dele; seus calcanhares e panturrilhas e coxas vieram de forma que estavam à frente. Os tendões frontais de suas panturrilhas vieram de forma que estavam na frente de suas canelas, de modo que cada grande nó deles era tão grande quanto um punho cerrado. Os tendões das têmporas de sua cabeça estavam esticados, de modo que estavam no vazio de seu pescoço, de modo que cada caroço redondo deles, muito grande, innumerável, imensurável, era tão grande quanto a cabeça de uma criança de um mês.
Ele começou a rugir e gritar e chorar. Os gritos ensurdecedores incentivaram a abertura das portas e um grupo de ex-virgens de Baton Rouge se reuniu ao redor dele, apertando os seios, assistindo a esse espetáculo lamentável. Essas primíparas - ele conhecia bem seu silêncio. Ele conhecia as palavras e imprecacões que usavam ao rezar. Ele compartilhava seus devaneios. Como ele, elas eram descendentes diretas das famosas Wrens do Curragh. Uma lágrima fez uma pausa temporária na bochecha esquerda de cada uma (sempre pausando, sempre na bochecha esquerda, ele nunca soube por que). Ciúmes, amor, auto-sacrifício, traição - tudo isso estava ali, permeando todos os cantos da cidade. Não havia escape. Emoções estalavam e faiscavam.
Uma delas estendeu uma mão fria e seca e a colocou sobre seu ombro. Então as outras mulheres se aproximaram e expuseram os seios diante dele. “Você não encontrará nenhuma tão forte quanto nós,” disse uma.
G’wan away out a that, wi’ ye.
As mulheres (todas seis dúzias e dez de número) expuseram os seios, e sem qualquer subterfúgio, saíram em direção a ele (sua manobra baseava-se na conhecida modéstia de Jim, que, como todas as suas outras qualidades heroicas, era excessiva). Ele colocou as mãos sobre os olhos e os fechou de sua visão. Sem saber, foi agarrado e mergulhado em um tonel de água fria preparado para isso. Neste próprio recipiente, o calor gerado pela sua imersão foi tal que as tábuas e os aros se quebraram instantaneamente. Em um segundo tonel a água escapou (por ferver); em um terceiro, a água estava ainda mais quente do que alguém poderia suportar. No entanto, a essa altura, a paixão de Jim já tinha diminuído; da cabeça aos pés, ele corou de um lindo vermelho-rosa por inteiro. Assim, sua forma e características naturais foram restauradas.
Seu corpo estremeceu.
Agora, o que? ele pensou.

Escute, ela disse, escute.
Ele escutou. Ouviu o som estridente de uma buzina de nevoeiro vindo da baía. Foi seguido por uma trovejante atestação de derrota abjeta, vomitada dos lábios de mil cruzados pseudo-célticos retornando e seus filhos miseráveis e lamentosos. Rostos vermelhos e retorcidos estavam na balsa.
Houve uma explosão. Um ônibus de dois andares passou pelo campo de visão de Scoop, Nazzer, Vermin e Scab, o andar superior em chamas. A fumaça se dissipou e eles viram um cadáver carbonizado, com um par de fones de ouvido sobre o crânio. Eles podiam ouvir o zumbido da música. “Sony, naturalmente,” disse o já mencionado Scoop com uma careta admirada, “Não tem como superar os malditos japoneses.”
Jim Johnson, claro, permaneceu imune a toda essa macumba. Ele sabia o que estava acontecendo. Tinha seus princípios e, por Deus, ele os seguiria. Você vai me tocar... em lugar nenhum!!!
“Vá para casa,” ela disse.
Ele se jogou sobre sua Harley Davidson fornecida pelo exército. Eram trinta milhas contra o vento até o Curragh e a base militar. Flashes de câmeras explodindo na noite. Com um uivo, ele se lançou pelas vitrines dos compradores e na via motorizada.
A paisagem urbana deu lugar a uma zona rural repleta de Volkswagens azuis abandonados e velhos meditando sobre a natureza dos minerais, pedras e cascalhos, curvados silenciosamente pela estrada com suas bicicletas pretas. Pequenos esquilos cinzas sentavam-se em seus ombros, com as faces enrugadas chupando cachimbos. Acima, no céu azul, mas escurecendo do inverno, uma falange em forma de V de B52s canalizava um caminho fumacento e pálido através dos raios do sol que se punha.
Então os velhos endireitaram suas costas doloridas e começaram a cantar, com vozes fortes e sóbrias. Ao som de suas vozes, solteironas sem mãe acordaram em suas cabanas e gritaram. Juntas, cantaram sobre o Black '47, as crianças abandonadas espalhadas pelos quatro cantos do planeta, os soldados perdidos e traídos e os sonhos que jamais seriam realizados.
“Desgraçado, desgraçado é meu destino neste exílio cansado. Escura, escura é a nuvem da noite sobre a solitária Shanakyle. Onde os mortos dormem profundamente. Montanha sobre montanha nas sepulturas sem caixões da pobre Erin.”
E a motocicleta seguiu em frente.
E a canção subiu aos céus. Ao longo da costa atlântica, trabalhadores rurais, garimpeiros de ouro e perfuradores de petróleo pararam de cantar e olharam para cima, seus corações se enchendo, seus olhos se inundando de lágrimas orgulhosas.
Em um torpor induzido por Black Bush, Jim começou a imaginar que sua amada voltara para assombrá-lo. E ela está tirando o vestido e o destino está chamando. Ele levantou as mãos do guidão. A motocicleta seguiu em frente pela estrada e sua visão se turvou à medida que o mundo daqueles dias longínquos começava a aparecer. Doçura e luz, belas árias e grandes finais sinfônicos. E as palavras que usavam! Hiperboles impútritas e imagens melodiosas que iam direto aos órgãos da geração! Com um único salto ele abraçou sua amada. O bronzeado de matinee-idol dela o fez soltar:

“Eu me lavei - por você.” Você está linda, completamente transformada. Você cheira majestosa. (Palavras dela). Então... (Um gemido, não um sussurro.) Trovões distantes. Uma mudança no vento. Sotto voce. (Não dela. De alguém de fora). O quê? Lá! Ouça. Escute! Uma fantasia maravilhosa.
Eles permanecem perfeitamente imóveis, mas ao redor a cidade começa a se agitar, rolando suavemente de um lado para o outro. Subversivos se aninhando sob cobertores. Policiais no turno da manhã bocejam e se espreguiçam, soltando algumas maldições leves. Ainda é cedo para as coisas pesadas.
Eles batem nas coldres de suas armas e verificam as calças em busca de algum indício do primeiro anseio da madrugada. Eles observam a metrópole com ardor violento. É um lugar feroz, vinte e quatro ferocidades por segundo, se você acreditar no que o Chefe de Polícia diz.
É um lugar feroz, ele diz, mas nós amamos. Amamos e amamos nossos clientes.
Uma perspectiva mais doce, no entanto, pode ser encontrada no mercado de frutas, lá embaixo, no Smitfeel. Lá embaixo, eles cantam o Delta Blues. Ei, eu não vou brigar contra isso! Mas escute, tem mais alguma coisa – sente isso? Mais trovões. Agora, essa é uma voz que eu lembro! Isso é o céu, isso é o inferno. Quem se importa, quem pode dizer! Uma voz ou uma linha de um poema ou música, talvez. A melodia do tocador de harmônica apaixonado se apaga sob outro som. Chomppp! Um taberneiro, mordendo uma maçã verde suculenta, chega à última pista do cruzadismo Simplex.
22 horizontal. Os espelhos da alma. Oito letras?
Algum engraçadinho grita: “Bollocks!!” Um grande cara. Beberrão de uísque, mas nunca durante a semana. Cuida da esposa e dos filhos primeiro.
“Você está barrado! Saia, seu bastardo, você já bebeu demais!”
Olhos? Olhos sangrando! Isso é uma risada, se eu já ouvi uma. Contente... contente, ele chama o bluesman. “Clarifique para mim,” diz ele, “essas chamadas vicissitudes da vida, as mudanças imprevisíveis, os socos e flechas, as mutações caprichosas, as incertezas, os testes, as mudanças de sorte, as alternâncias, as tribulações - clarifique, explique, jogue alguma luz, elucide.”
Você saberá tudo isso logo, respondeu um homem de pele escura com voz rouca.
“Eu não jogo,” respondeu o taberneiro, sentindo-se repentinamente fraco e completamente confuso.
Perdoe-me, eu não queria assustá-lo tão cedo.
“É simples. Deus é bom. O criador tem um plano mestre. A decadência é inerente a todas as coisas vivas. Trabalhe diligentemente pela sua própria salvação. Você chegou aqui em tal e tal dia. Nunca poderá ser arrancado disso. Certas coisas tentarão miná-lo. E você tem suas escolhas. Mas lembre-se, errar e você sofrerá. Isso está predestinado. Ame uns aos outros.”
“Jayzeus! Você é um saco miserável de merda!” - assim entra o Cidadão, ele do cão brucutu e ardente. “Acabou,” ele disse. “Já tivemos apocalipses demais. Já tivemos mártires demais. O cristianismo teve uma carreira de dois mil anos, e acabou.”
“Mas eu gosto disso!” diz o taberneiro. “Eu gosto disso e… tem uma pint chegando para você.”
Então, alto e espesso, firme e forte, jorrou um jato direto de líquido preto e cremoso. A espuma fluiu para o copo. Eles observaram enquanto se assentava. O taberneiro desenhou uma pequena criatura de Miro na cabeça cremosa. “Obedientia Civium Urbis Felicitas.”

O taberneiro era um homem subestimado, especialmente quando se tratava de amor e generosidade. Essencialmente, ele estava sofrendo de uma loucura psíquica; isso passou despercebido e sem tratamento apenas porque ele e os locais desfrutavam dos sintomas.
As coisas se deterioraram muito após o tiroteio no pub. As pessoas alimentavam hostilidades e desconfianças. A traição da partição continuava a nutrir a cultura profunda do nacionalismo. Estoque de novas e poderosas armas para aquele dia do julgamento.
Explosões de flores de cerejeira sobre seu maiô branco. Uma voz carregada pelo vento. Cada brisa aromática que soprava das árvores picantes da África. O subir e descer de seus seios. Meu desejo calculado… Kathleen Brennan, você linda abominação. Fale francês para mim. Jim Johnson, você, santum sanctorum. O olhar carnal da deusa Lakshmi. A dança dos sete véus. Seus quadris balançando de um lado para o outro. Ah, o doce calor do sexo!
Vagamente, inquietante - Música estranha - clarinete e tímpano. Um tema de marcha com tambores. Um turbilhão de sêmen.

Havia uma casa do outro lado da rua. Dentro dela, o infame Coronel James (me chame de Sean) Charon, à sombra, ouvia com fervor seus gemidos sufocados. Suas palmas suadas apertavam os fones de ouvido. As exalações blasfemas de prazer dela eram um ataque à própria razão. Esta era a mulher que havia cruzado seu caminho pela última vez no Congo. Scoop, Nazzer, Vermin e Scab se arranharam ao redor dele, tentando captar a frequência do rádio. O que ela está fazendo, Sean, o que ela está fazendo? Ele colocou a mão nas calcinhas dela? Diga para nós, vá em frente, diga.
“Desça os joelhos. Isso faz algo em mim.”
Lá estávamos. Desejo. A nuca dela. O riso dela. O coração dele despedaçado. E ainda assim, algo não parecia verdadeiro. Ele conhece o jogo dela. Ele ri. Ela está dissolvendo enigmas cósmicos. O pescoço dela se enche de sombras. Ele é chamado de lugares escuros. Oh, língua gananciosa – você me devora, o prazer mais apaziguante da alma. É a fome do sexo que os leva um ao outro.
O corpo do Herr Fink foi encontrado encostado na porta da igreja. Naquele momento, a natureza de sua traição já era conhecida por todos. Uma lança de algum tipo perfurou seu pescoço e foi parar na madeira atrás. Uma torrente de chuva passando por ele, pelo sangue e pela lama.
“Essa lança em Fink! Aqui está o dardo para contundir ele, para que possa torná-lo uma peneira vermelha,” bradou Charon com raiva e atirou em Fink outra lança, de forma que a lança atravessou seu estômago, e seu fígado se estilhaçou antes da lança.
Oh! Ele era pesado, pesado; mais pesado que qualquer homem na terra. Mas a corrente o agarrou como se fosse um fio de grama.
Embora não mentalmente robusto e pequeno de estatura, Herr Fink era um homem de físico e desenvolvimento excepcionais. Cada uma de suas coxas tinha a espessura da barriga de um cavalo, afinando até uma panturrilha tão grossa quanto a barriga de um potro. Três turmas de jovens poderiam jogar handebol contra a largura de sua parte traseira, que era grande o suficiente para parar a marcha dos homens por um passo de montanha. Havia uma feroz jovialidade em seu rosto; sua barba grisalha brilhava quando ele sorria: “Eu sou o homem do grande traseiro!”

Agora, por outro lado, o personagem Charon era maligno (ênfase do personagem, a seu pedido), seu rosto e ser torcidos por impulsos vis e lascivos. Isso ele admitia, o fato disso, mas não a culpa. Ele via isso apenas como uma falha misteriosa de sua parte, um mergulho lascivo em um território escuro e inexplorado. Para tudo há um tempo...
Através de prática mental e pura astúcia, ele havia se tornado o diretor de um grupo mercenário que percorria todo o país cometendo atrocidades sob muitas disfarces. Sua propensão, sua predileção, era por assassinatos. A razão ou causa vinha depois.
Quem me aplaudirá? Eu sou um assassino. Um açougueiro. O mais vil escravo das paixões malignas. Um subordinado imoral. Sou um olho mecânico errante, um dispositivo estéril. Falo da forma mais vociferante e desafiadora possível. Juro pelos conceitos enganosos da minha mente.
Uma raiva diabólica o animava enquanto ele dizia isso; seu rosto estava enrugado em contorções tão horríveis que os olhos humanos não podiam suportar; mas logo ele se acalmou e continuou.
Que assim seja. Mas logo, muito logo, vou mudar algumas coisas. Vou abraçar, abolir e (aquele suspiro para efeito. Jesus! Cada um dos desgraçados suspirando. Eram mentirosos, todos jogando jogos - mas vamos continuar com a última palavra de equilíbrio - aí vem) destruir. Primeira correspondência. Fiquem ligados. Fim de transmissão.
Ele não ousava abrir a boca por medo de vomitar seus órgãos internos, suas partes mais preciosas, intocadas pelas mãos do sol. Seu coração brilhava com uma cor vermelho-preta, lutando contra a crosta amarela que ameaçava investí-lo.
Imagens rugiam através de seu crânio, uma balbúrdia de línguas que ele não conseguia articular. Ele era uma biblioteca de livros não abertos. Eles estavam imundos e cheios do isolamento de aparições de celulóide. Ele precisava perseverar. Precisava sofrer além do limite, até alguma atemporalidade deslocada.
Mel salpica através de sua alma, puro e ressoante. Uma efusão. Em sua pele, gotas espasmódicas chiavam. Sob sua tatuagem, ela espalha alegremente seu estofado macio. Tangerinas na meia-concha. A água salgada da doce vida.
Agora é a vez dela de rir. “Livre-me do diabo que está entre minhas coxas.” Ele se inclina e lambe seus dentes. Ele pega suas armas com a mão esquerda, e a mulher ele coloca sob seu braço direito, e a leva embora pela claraboia da casa. Este lugar não é adequado para suas finas sensações.
Isso é o que é viver, ela gritou. Faça-me tremer. Afaste essas paixões sombrias.
“Homens estão sendo mortos, mulheres carregadas, vacas afastadas!”
Scathach, mestra da arte da guerra, a Amazona procurada por Jim. Como a serpente, ela está trocando de pele.
Em outra parte do país, mas lentamente sendo atraído para a teia: Herr Fink, Finbar Fink - inexorável, diabólica e jubilante, ele se postava diante de sua imagem no espelho.

"Eu nasci há cinquenta e três anos. Pesei 11,9 libras - o mesmo peso de um rifle FN. Eu era grande, não tem como negar isso. Mas, mesmo então, eu estava sintonizado com o meu ambiente. Eu era afiado. A-fodidamente-afiado. E um incidente muito notável aconteceu na minha infância. Foi uma experiência espiritual sem precedentes que, mais tarde, durante minha busca pela verdade, serviu como a chave para a minha Iluminação."
Foi Fink quem primeiro chamou minha atenção para o assunto da aparência pessoal. Santa ignorância, meu amigo! Invista na sua aparência, ele dizia, Use um bom perfume e metade dos seus problemas estarão resolvidos. Se você nem consegue atender às necessidades do seu corpo, como pode começar a pensar no resto? A morte logo pôs fim à pouca comunicação que havia entre nós.
As suas prescrições remediais abrangiam quatro itens. Para doenças do corpo, sais de Epsom e óleo de rícino; para as da alma, a Oração do Senhor, e varas de nogueira!
Durante o meu período de treinamento com Fink, dividíamos nosso dia em três partes: a primeira dedicada ao esporte, especialmente correr vigorosamente no lugar; a segunda ao jogo de xadrez e à leitura de revistas de moda; a terceira ao consumo prazeroso de comida e bebida até que a sonolência se instalasse, o que era promovido pela companhia de vários LPs de New Age para induzir uma placidez favorável à mente e disposição. Sentávamos no quarto dele nos quartéis, assistindo aos peixes vagando no seu aquário enquanto bebíamos schnapps e pinga. "Dois peixes estavam em um tanque", ele dizia. "Um pergunta ao outro – como você dirige essa coisa?!" Fink viajou pelo mundo. Comprava armas para vários governos e clientes. Fink amava a música de Enya e Kenny G. Uma vez, em um estado de embriaguez desesperadamente sem esperança, ele tentou levantar a casca de uma cidra até as suas narinas e, soluçando, disse que poderia viver todos os seus dias apenas com o cheiro disso... Fink era um brutamontes, mas um desgraçado inofensivo. Suas intenções vinham apenas de um desejo de agradar à companhia presente. A mando do Coronel, ele me mataria. Eu poderia ter dado a mesma ordem para ele. "Yessss, masssterrrr!"
Mal sabia eu como Fink já havia me traído. Mal sabia eu como Kathleen havia me traído. Mas eu sabia. Eu era um parceiro voluntário. Eu era a pedra angular para toda essa história lamentável.
"…a mais tremenda e horrível calamidade que já afligiu a humanidade por culpa da própria humanidade",
Disposições Gerais. Artigo Um:
Ei, tropas, escutem! Cuidado com o público. Deviantes mentalmente analfabetos e porra de seres groovy fluem por aí, aumentando os decibéis, congelando os quadros dos seus ícones culturais favoritos. Eles saturam as telas de TV e a internet, mancham a tinta das nossas newsletters, liquefazem nossas conversas em um mingau insano de dietas intravenosas de 24 horas por dia de plop contínuo. Onde você estava, eles perguntam, quando Levis Presley, algum magnata de hambúrgueres, morreu? Nas ruas, é onde! Protegendo-os deles mesmos. Essas cabeças falantes animam vidas pós-punk com suas conversas de múltiplas camadas de merda, apertando o botão de pausa e não o botão vermelho. E eu digo a vocês, é o momento perfeito para nós atacarmos!! Eu vejo possibilidades ilimitadas, tudo por causa da própria inércia estagnada deles. Então, de onde esses civis tiram a cara de nos dizer que estamos falando merda? Obrigado.

As tropas Baluba, que ele mantinha com salário, estipêndio e comissão, ficavam silenciosamente entusiasmadas com seus 360 ossos e 84.000 poros.
Quando essas tropas se reuniam, conversavam com poucas palavras e em enigmas, insinuando coisas de forma sombria na maior parte do tempo e usando uma palavra quando queriam dizer outra; e gostavam de falar em superlativos, para poderem exaltar a si mesmas e depreciar todos os outros homens. Eram também fanfarrões e ameaçadores e gostavam de usar uma linguagem pomposa, e ainda assim tinham um raciocínio afiado e não faltava-lhes esperteza para aprender. Sua superficialidade era uma encenação.
"Oompah ooompah, nós somos os eggmen!"
Durante a noite ocorreu um desastre. Peixes mortos, golfinhos e um polvo foram arrastados para a costa. Mais corpos de homens. Um cachorro! Ele vive, por Deus! Um poodle, eu o peguei dos destroços e o trouxe para minha trincheira, onde cuido da besta gordinha. Vou chamá-lo de X.
No final do sonho, mais uma vez veio a consciência de alguma experiência suprema. A consciência chegou e se apagou, voltando por um caminho enfadonho e empoeirado. Foi o grito mais solitário e triste que ele já ouvira. Ele abriu os olhos e ficou ali, olhando para a escuridão da madrugada, tocando a frieza de sua carne solta, xingando baixinho com desgosto, lamentando seu retorno recente.
Do lado de fora, uma chuva desordenada caía nas ruas. Ele estava fixado em algum detalhe do sonho que não conseguia expressar corretamente para si mesmo. Ele podia ouvi-lo, ouvir o som, mas não conseguia distinguir se eram palavras sendo faladas. Talvez apenas um som. Ele imaginou que fosse uma mulher falando com ele no sonho. Havia uma sensação de pressentimento. Ele sentiu em seu crânio um enorme espaço balançando de um lado para o outro, fazendo caretas com uma intenção ignorante e violenta.
Havia a ideia de um ninho abandonado de corvo, uma camada de espuma do oceano, um caminho de samambaias quebradas. O céu acima com uma expressão carrancuda. O ritmo das vozes e o rugido do fogo. Um pub na costa ocidental, varrida pela chuva. Na sua carteira, uma foto rasgada, os fragmentos de um amor perdido.
"Alguém viu esta mulher? Eu disse, alguém viu esta mulher? Eu amava esta mulher e a perdi."
Eu sou o homem solitário de Deus.
Tiros ecoaram na noite. Os ricochetes zumbiram pelos becos vazios. Então, silêncio. Nenhum grito. Nenhum som. Nada. Foi um sonho?
Ele havia perdido toda a noção de quanto tempo estava assim. Podia ser nada mais que uma semana, mas ele não tinha certeza. A sujeira e a areia estavam incrustadas em seu rosto. As manchas em seu uniforme - seriam sangue? Isso também ele não tinha certeza.
Um estrondo surdo de trovão acima. Um som distante de cantoria. O céu escurece. A chuva cai. E onde ele estava dessa vez? Ah, seria fácil colocá-lo em um lugar de grande desolação. Um deserto, por exemplo. Mas não havia nenhum no lugar de onde ele vinha, até onde sabia. Em uma colina em uma planície coberta de grama? Em um quarto? No momento isso não importa. Não é importante. Vamos apenas dizer com convicção e um grau de prova que ele estava esperando uma mensagem de extrema importância. Uma questão de vida ou morte, disseram-lhe.

Mas isso era verdade? Às vezes, uma mudança acontecia nele e ele duvidava até da existência de um mensageiro a caminho, quanto mais de uma mensagem. Essa era a dificuldade de esperar. As coisas se tornavam cada vez mais incertas. Não, haveria uma mensagem. Não havia dúvida disso. O que o incomodava era sua veracidade, quando chegasse, a prova de que essa era a certa. Pois ele tinha inimigos e sabia bem da engenhosidade deles no passado ao tentar enganá-lo. O importante era permanecer lúcido e alerta, aguardar o momento e fazer o julgamento então.
Calma é o que eu preciso. Tentei cantar, mas só conseguia recordar ecos vagos de canções. Se minha memória está correta, acredito que eu poderia até dizer que costumava ser... reverenciado, sim, é verdade, reverenciado como cantor. Eu tocava piano também. E cravo, em uma ocasião. Mas tudo isso escapou de mim agora. Não sei o que aconteceu. Curiosamente, consigo lembrar melhor da música e do canto de meu pai. Consigo visualizar isso. Posso vê-lo colocando o cigarro e o copo de uísque em cima do piano. Ele só tocava as teclas negras, mas tinha uma voz de barítono que era suficientemente impressionante para impedir que minha mãe fosse embora. Ela não tinha uma nota na cabeça, a pobre infeliz, mas nunca deixava de cantar. Meu irmão, uma figura gigante, tinha algum tipo de voz de falsete castrato. Ele também cantava constantemente pela casa. O outro irmão cantava canções de Black '47, de Kevin Barry e da rebelião de 98. Não havia irmãs, mas éramos um bom coral. Todos cantávamos, canções diferentes, tipos diferentes ao mesmo e em diferentes momentos e eu não consigo lembrar uma nota disso. Mas elas estão lá, logo abaixo da superfície, eu consigo senti-las, as notas, as melodias e as canções, os anos de música executada e ouvida e guardada em algum recanto distante do crânio. Eu imagino os sons se construindo como uma onda dentro de mim e emanando de mim enquanto aqui eu tropeço ou me sento ou vacilo ou flutuo, não sei qual, ouvindo apenas uma barragem distante de ruídos, um som além de mim e ainda assim sabendo que não é esse o caso. Há um não-nascido, um não-feito, um não-construído que me escapa nessas conjecturas sobre o que poderia ser, sobre o que será, sobre o que foi.
VOCÊ IRÁ PARA O CÉU DEPOIS DE TER IDO AO INFERNO.

Capítulo Três

Pois não estamos lutando contra carne e sangue, mas contra os principados, contra as potestades, contra os governantes deste mundo tenebroso, contra as hostes espirituais da maldade nas regiões celestes.
(Efésios 6:12)

Charon havia elaborado uma teoria complexa sobre intriga sexual rural e ganância. Tomo como tema um artista abençoado com sensibilidade e uma imaginação viva... que conhece uma mulher que desperta nele, pela primeira vez, o desejo de seu coração. Ele se apaixona desesperadamente por ela. Julho, o céu fervendo com tempestades. Nuvens negras se arrastando pelos Midlands. O vento subindo, descendo, morrendo e subindo novamente. Campos de colza e milho dourado balançando. Roxo e ferrugem pontuando o pântano. Charon viu um casal de camponeses nus dormindo sobre uma cama de palha, adolescentes, embalsamados na ternura do primeiro amor. Corvos grasnam. Um leitão grita. Sobre os Midlands, um raio eletrifica a paisagem. O garoto se mexe com um sonho na cabeça. Isso não será. Anos depois ele se lembra e diz, engraçado, não pensava nela há anos. Eu pensei.

O holofote destaca o herói, curvado, grotesco, enrugado. Neste último brilho canceroso de seus dias, corta-se para um close-up de seu rosto. Ah!, saboreando seu chá – que sorriso se vê então quando seu rosto se ergue para cumprimentar o canto do cisne. Madame Butterfly, pensar nisso por um tempo, ver a história como aconteceu, mapeada atrás dele em ordem cronológica. A trágica heroína de Puccini, cortejada e depois abandonada pelo galante oficial do exército, ela não conseguiu reconciliar-se com sua culpa. Era uma maneira de ver isso.
As palavras vinham com grande dificuldade. Pois às vezes ele dizia que havia feito tal coisa. E depois se perguntava se isso era verdade. Não estaria ele se lembrando da história de outra pessoa? E quanto mais ele conjecturava, mais incerto se tornava, e em sua cabeça surgia um balbuciar de vozes e sons contando-lhe outras histórias que não tinham nada a ver com nada! O caixão aberto afundando na terra como um navio que afunda, isso foi uma delas. O repentino impulso para frente do cadáver envolto no sudário. A fênix surgindo das chamas. Um fio de cabelo vermelho.
A plateia murmurava inconsolavelmente. Onde estava o grande sucesso? Guns of Navarone? Where Eagles Dare? O subtexto homoerótico. Nazistas vilões mas burros. Questões morais.
A menos que sua energia reprimida fosse logo liberada, havia o risco de sucumbir a alguma terrível neurose. Para alguns, era tarde demais. Como Jim Johnson, eles podiam apenas olhar ao redor em um atordoamento de confusão.
“Eu sabia o que aconteceria. Eu sabia que nosso romance acabaria em miséria. Tinha que acabar! Para onde mais poderia ir? Não havia nada que eu pudesse fazer a respeito. Nos últimos suspiros eu me afundei nesta previsibilidade, jogando palavras prosódicas para cá e para lá. Eu mudei. Uma disposição fluida agora me preenche e eu ajo de acordo com as tentações do mundo percebido. É só quando nada é entendido e que eu posso aceitar isso que posso deslizar sobre minhas armadilhas e sentir os murmúrios extraordinários da liberdade, da pureza!”
Coisas de Boysown. Suas mãos se agarrando no escuro. Em um único momento era noite. A tela desbotou para o preto e alguém começou a cantar uma melodia para o esplendor virginal. “Deve-se honrar as mulheres. Mulheres são o céu, mulheres são a verdade, Mulheres são o fogo supremo da transformação. Mulheres são a perfeição da sabedoria.” A velha canção se espalhou por toda a plateia enquanto se dirigiam para as saídas. Afectado, Jim enxugou uma lágrima do canto de seu olho e cambaleou com eles até a rua.
Vilões de pantomima.
Nossa!
Pessoas desagradáveis e de costas retas.
Capachos. Em uniformes negros.

De repente! O quê...? Uma sensação de folhas frescas de primavera tocando sua mão. O quê... Quem... Onde? Ele viu sua deusa da tela sendo engolida pela multidão cantando, alguns com as mãos no ar enquanto colocavam seus casacos. O cheiro dela em sua manga. Ele vê sua amada em uma valsa giratória. Eventualmente, ela se perde em todo o pandemonium, reaparecendo brevemente enquanto o clarinete canta a idée fixe, antes de ser novamente engolida pela multidão.
O medo e a escuridão estavam em cada esquina.
“Já estava na hora de essa praga ser parada,” ela disse.
Ela aponta para seu coração – “Fácil de quebrar.”
Naquela época, eu concordei. Foi um negócio hediondo; as transgressões foram ignóbeis, os rituais sórdidos. Eles haviam sujado, sem querer, tudo o que defendiam como verdadeiro e belo. Os incentivadores pertenciam a um mundo de perversidade, distorcido e fatal. A neblina invernal dos Midlands, a fascinação pela morte, a crueldade e a destruição – tudo emanava da mesma fonte. Este rei oco no reino das sombras, com seu rosto cinza, olhos cinza brilhando...
Os fatos rugem dentro de mim! Encontros úmidos em carros de segunda mão que cheiravam a esterco. Tudo aquilo parecia morte para mim. Eu tinha que fugir.
Uma formiga subia sobre o joelho exposto dela. Ela a pegou e gentilmente a esmagou entre os dedos.
Estamos de acordo então? Que se dane a atitude dele! Você pode se arrepender dessas palavras.
Não me conte nada. Nenhum conselho. Eu não consigo mais dormir. Só tenha o Daimler esperando pela manhã. (Fink adorava dirigir aquele carro). Não quero nenhum problema de ignição.
E você vai trazer tudo? Vou ficar de olho em você também. Não confio em ninguém. Eu posso sentir algo queimando. Deve ser seu batom. Você está fumegando.
Você leu...?
Ele poderia te contar coisas! Coisas que tentei esquecer; coisas que eu nunca soube.
Ah, oui!!
Ele revela algo muito característico. Eu estive com uma mulher por dois anos e tudo o que fizemos foi chorar – a coisa mais natural para amantes, n’est pas?
Oh querido, não. Você vai se fazer mal.
O problema era que éramos ambos amigos e amantes. E isso era impossível. Amantes nunca podem existir como amigos. Eles devem se odiar, ser movidos por paixões. Eles devem ser criaturas noturnas, eternamente fadadas a viver uma vida de perigosas decepções, decepções resultantes de algum momento isolado de aberração cometido no passado.
Como isso é reconfortante.
Os olhos dela. Eles são tão elegantes.
Você tem minha permissão.
Ele se inclinou e reabasteceu o copo dela.
A que vamos brindar?
Uma brisa gelada sacudia as janelas. Sombras caíam sobre o rosto dela. Ela pegou o copo.
Vamos apenas beber.
O amanhecer chega. Caminhando em direção ao sol da manhã, o mais leve eco de uma voz parece surgir atrás deles e dizer:
Isso não é tudo. Isso não era o que eu queria dizer, de jeito nenhum.
Um trem passa pelos trilhos e desaparece.
Ele olha nos olhos dela.
O que foi aquilo?
Nada, ela lhe diz. Nada disso.
E Jim e a motocicleta seguiram em frente, em sua fria confusão. Isso não é tudo. Isso não era o que eu queria dizer, de jeito nenhum. O que eu faria de diferente?

EU POR VEZES ME PERGUNTO SOBRE ISSO.
O wren, o wren, rei dos pássaros, no dia de São Estêvão foi pego no arbusto.
Jim nasceu no Curragh, um campo militar no condado de Kildare. No verão, era um lugar agradável. A primavera e o outono lançavam um tom mágico. O inverno, exceto pela queda ocasional de neve, trazia uma sensação paralisante de morte. Minha mãe comprou uma cama de sol e deitava nela durante o mês de novembro. "Isso vai me manter até as campainhas de inverno aparecerem", ela costumava dizer.
O Dr. A.P. Smyth escreveu sobre a Irlanda Céltica: "Os antigos irlandeses conheciam bem as boas terras, assim como qualquer fazendeiro moderno, e o Curragh de Kildare e as Planícies de Meath formavam o coração da civilização irlandesa".
O Curragh está situado no coração de Kildare e é uma planície de cinco mil acres. A planície é elíptica, com vinte e duas milhas quadradas de área, e é um pasto comum para ovelhas. Juntamente com sendo a sede militar do país, o Curragh oferece várias comodidades para os turistas, áreas para piqueniques, instalações esportivas, vários campos de pitch and putt e dois campos de golfe de 18 buracos, além da principal pista de corridas de cavalos do país, que hospeda o sempre popular Derby Irlandês. Também há muitas caminhadas fáceis. Supostamente.
Kathleen era uma jovem teimosa e ambiciosa que vivia nas terras de Grey Abbey, perto da cidade de Kildare. Um dia, ela perguntou ao padre McTaggart: "Para que hoje é um bom dia?"
"Para gerar um potentado. Eu posso ser um padre, mas primeiro sou um homem," respondeu McTaggart.
Ela pensou profundamente sobre isso e então disse: "Venha comigo e veremos o que acontece."
Kismet, essa foi a primeira palavra que Kathleen murmurou sobre ele em uma noite quente e úmida no mês de junho. Uma saudação incomum para um recém-nascido, pensaria alguém. Mas não seu pai, se ele fosse realmente o pai. Pater semper incertus est. Peccadillo, ele disse, como se isso explicasse tudo. E talvez para ele tenha explicado, porque com essa frase ele se levantou e se foi, levando consigo sua coleção de pedras, rochas e seixos, nunca mais visto no círculo familiar imediato. Nunca mais reconhecido, isso é. Pois o país era pequeno e as chances de não encontrar algum cidadão, pelo menos uma vez, em uma vida relativamente decente, eram pequenas. Claro que existia a possibilidade de ele ter partido para outro país. E por que o nascimento de uma criança deveria levar um homem a fazer isso é um mistério, já que nunca tive o privilégio dessa honra. Mas, por outro lado, pode ter sido algo totalmente diferente que o fez partir, se ele realmente partiu. Porque não há como entender as artimanhas e caprichos de um homem adulto.
Havia uma diferença considerável de idades entre meus pais, mas essa circunstância parecia uni-los ainda mais em laços de afeto dedicado até minha chegada. Após meu nascimento, minha mãe também fugiu, indo para uma floresta densa, onde encontrou um grande carvalho. Ela contratou um homem para cortar uma câmara na árvore. E foi lá que ela ficou. "As novilhas crescem grandes nesta floresta." Esta foi a resposta que ela deu ao homem que esculpiu sua nova casa. Quando criança, as histórias que me foram dadas sobre esses incidentes me causaram grande perplexidade, mas quando cresci e me tornei um homem, a sabedoria me foi revelada. Eu fui, como de costume, entregue aos cuidados de pais adotivos. Eles me disseram que minha mãe havia sido alimentada com a carne de pequenos wrens para torná-la mais rapidamente madura para novos abraços matrimoniais. Acreditei que era o fruto de um conto de fadas.

Sombras caíam sobre as planícies, alongando-se com a aproximação do outono. O dia do julgamento poderia esperar. No momento, o mundo, com toda a sua cansada sanidade e corpos partidos, estava em algum lugar distante e estrangeiro. O que tinha acontecido naquela noite de dezembro daquele ano, nas palavras dela?
"Quem quer receber tudo também deve renunciar a tudo", disse Meister Eckhart. Nunca o conheci, nunca vi uma foto dele, mas senti sua presença como a de um amigo. Fink me mostrou seus escritos em uma revista.
Deixe-me; sou inexorável!!
"Ele tinha sido mais ou menos o mesmo."
Ele estava cauteloso. Como assim?
Ele já não pertencia mais. Fingia não se importar comigo. Havia muitos motivos.
Você faz o movimento. É sua vez.
Herr Fink estava na sombra de uma planta de borracha, com a língua vasculhando seus dentes em busca de pedaços comestíveis, fazendo sons de clique úmido. Seu rosto ainda estava marcado pelas garras da virago. O hotel da ilha era uma antiga guarnição reformada, frequentada por tropas em licença e garotas locais. Em suas mãos, uma pistola automática Browning L9A1. Os olhos de Fink se turvaram. Essa arma feia estava em operação desde o final dos anos 1930. Apesar da introdução eficaz do M16 e do AK47, a Browning era a arma preferida para combates corpo a corpo em selvas e áreas urbanizadas.
Ela chegou - extremamente bem vestida, ele imaginou. O garçom chegou.
“Taça de vinho? Branco ou tinto? Que tipo de vinho você gosta nessa hora do dia?”
O vinho foi trazido através dos Açores de Portugal.
“Obrigada, mas... não bebo.”
“Isso me agrada bastante”, disse Kathleen.
“Toque algo clássico.” Ele assobiou uma melodia - Marcha do Coronel Bogey. O garçom sorriu e os deixou. A mão dela sobre a dele. A filha de um chefe local. Um ex-chefe agora, sem o apoio financeiro do belga.
Fink pensando, balança seu corpo até o chão.
Quanto mais nos aproximávamos da costa oeste, mais vazia e distante da civilização começava a parecer a paisagem. Connacht, e seus habitantes dispersos, haviam permanecido relativamente isolados da civilização cosmopolita por séculos. Uma névoa espessa encobria e obliterava quase todos os vestígios visíveis da modernidade. Impelidos pelo medo, os homens haviam buscado muitos refúgios, nas montanhas, florestas, parques, pubs, bosques sagrados e santuários, mas esses não eram um tipo seguro de refúgio. Ao buscar esse tipo de refúgio, não se estava livre do sofrimento.
Os Paps de Anu olhavam para ela.

“Não gosto nem um pouco da aparência desta província”, disse Kathleen, pensando com amargor na forma como estava vestida. Uma couraça de armadura prateada e um par de Levis preto como ébano. Elas lhe davam um comportamento de afluência que contrastava quase impertinentemente com a aparência desgastada dos locais.
“Estou procurando pelo Vaticano”, dizia Jim a um grupo de garotos no meio de uma cerimônia envolvendo a suspensão de mulheres sacrificadas em um bosque e a separação de seus seios, que estavam pregados ao redor do local em rituais macabros de fecundidade. Outras mulheres de alta estirpe, prisioneiras, haviam sido atravessadas ao longo do corpo e deixadas como presentes para a Deusa Anu. Seus gritos serviam para atrair a Deusa. Seus horríveis gritos atraíram alguns grandes gatos negros, corvos e uma entidade que estava concedendo favores a um grupo de pequenos homens nus da região. Após o cumprimento de cada desejo, o homem estourava em úlceras púrpuras que faziam seu corpo parecer vibrar e tremer até desaparecer de vista diante dos olhos. Os murmúrios profundos da multidão eram como as respostas de uma liturgia satânica.
“É um caminho cansativo daqui”, disse um dos meninos a Jim, “porque entre você e lá há um grande rio.”
“Diga-me as coordenadas”, disse ele.
“É o senhor do exército que você está procurando?”
Uma voz surgiu de dentro do bosque. “Vou acompanhá-lo até ele.”
O rosto de um jovem magro apareceu. Sendo o único a ter algum semblante de bigode, ele era o chefe desse clã assassino.
“Saia do meu caminho, seus cabeçudos. É de Cape Town que você vem, senhor? Meu irmão mora em Cape Town. Ele é eletricista. Vimos ele na BBC mês passado.”
Os olhos de seus protegidos os seguiam antes de voltarem para o massacre das mulheres.
“Ele estava na estação de trem, esperando ansiosamente por um trem. Você podia ver o olhar nos olhos dele. Meu pai ficou fora de controle quando o viu. Cuidado com seu irmão, diz meu pai, ele pode se dar ao luxo de passear nos trens como um suicida, mas não pode voltar aqui para o maldito Natal! Eles vão te mostrar o vídeo no Vaticano. Só conseguiram gravar metade, mas é o suficiente para arrancar um sorriso. Ele nem sabia que as câmeras estavam nele. Eu sou o Nazzer, o Jovem.”
Ele estendeu a mão e apertou as de Jim e Kathleen.
O Vaticano era uma sala e bar. O bar também funcionava como uma loja de ferragens; garrafas de bebidas alcoólicas, cerveja e porter ficavam ao lado de latas de tinta e martelos. Era a sala que dava ao lugar o seu nome. Durante uma cerveja, descobriram de Nazzer, o Jovem, que, segundo a lenda local, as torneiras de cerveja foram esculpidas nos ossos dos nós dos dedos do Papa João, o Estranho, que havia fugido de Roma após apenas dois dias no papado e se dirigido até este mesmo bar, onde bebeu até morrer.

“Não me incomode,” disse ele. “Estou bebendo minha cerveja e, se você me incomodar, cortarei sua cabeça como se corta a cabeça de um pardal.”
Com essas palavras, ele caiu do banquinho e morreu.
Enquanto Nazzer contava essa história, eu percebi, na penumbra da minha mente, uma figura de estatura gigantesca e uma deformidade de aspecto, mais horrível do que o pertencente à humanidade. Meus dentes coxearam, e fui forçado a me apoiar em Kathleen para obter suporte.
“As cabeças naquela parede são do nosso povo?” disse Kathleen.
Decidi ir ao banheiro. Para chegar lá, tive que passar por uma pequena sala. Cerca de vinte homens mais velhos estavam reunidos ali, conversando, fofocando, lamentando:
Parecia um fim amargamente solitário e desesperado para uma vida de exílio, amaldiçoada por uma sensação de vergonha, autodesprezo; uma aversão pela pobreza desta província de segunda linha do Império Britânico.
Ah, foi bom, foi ótimo. Eu era jovem naquela época.
Eles me deram tempo para sair, tipo. Então, justo da parte deles, dessa forma.
Para mim, ela era tudo o que eu tinha, e quando ela foi embora... Foi por isso que eu enlouqueci. Às vezes, quando não estou bebendo, e estou lá em cima tarde da noite, lendo um livro, eu olhava para aquelas coisas, e pensava... se a Cathy estivesse viva, ela adoraria vê-las ali. Elas fazem parte da minha vida, tipo.
Este era um mundo onde os “casos perdidos” eram respeitados, e quanto mais “canalha” você fosse, melhor.
Sim, ele é maluco o suficiente para fazer qualquer coisa, aquele cara!
Enfim.
De qualquer forma.
Foi isso.
Desde que entrei aqui, tenho me saído bem. Sou meio alcoólatra. E estou a um copo de distância da rua da merda.
Como você poderia imaginar o que eu fiz na minha vida? É inimaginável...
Foi inacreditável. Você tinha que ser estúpido, ou algum outro nome para isso, senão não ficaria lá.
Foi difícil. Fiz algumas coisas horríveis.
Jasus, encontrei uns imbecis na minha vida.
Então, isso REALMENTE me colocou na rua da merda.
Foi tudo por nada... Foi em vão.
É um mundo difícil, rapaz.
Pobre idiota.
Sem resposta.
Você é bem o diabo de língua afiada, não é?
Continuei até o banheiro. Dentro, havia duas mulheres, uma gorda e a outra magra, sentadas em cadeiras de fundo de palha, tricotando lã preta. “Limpe-se com isso, meu filho.”

Escolha apodrecer no fim de tudo, mijando seu último suspiro em uma casa miserável, nada mais do que um embaraço para os bastardos egoístas e destruídos que você gerou para se substituir. Escolha seu futuro. Escolha a vida.
O Senhor das Trevas, Senhor dos Mortos, morando em uma ilha ao largo da costa sudoeste da Irlanda. Inisvickilaune. Aquele ninho de ambiguidades. Aqui devemos ir para nossas mortes. E agora? Seus nomes: Arqui-inimigo, Príncipe das Trevas, Príncipe deste mundo, serpente, Velha Serpente, Tentador, Adversário, Anticristo, Inimigo Comum, Inimigo da humanidade, Diabo, Pai das Mentiras, anjo caído, anjo rebelde, gênio maligno, Shaitan, Eblis, espírito do mal, princípio do mal, Angra Mainyu ou Ahriman, o Fedorento, o Diabo, o Maligno, o Velho Nick, Apolion, Abaddon, Satanás, Lúcifer, Rei do Inferno, anjo do abismo sem fundo...
“Todo esforço humano contra mim é inútil, pois eu tenho sucesso em tudo o que faço. Aqueles que se declararem meus inimigos morrem.”
Areia jogada sobre os corpos queimados no helicóptero.
Berlioz me faz serenatas e sou inclinado ao riso fácil. Mas, se eu parar por um momento – o que faço – poderia facilmente descer ao inferno e ao desespero mais uma vez. Este estado é meu lugar habitual de residência. Acho que soa certo; o que estou dizendo é que não sou estranho ao inferno e ao desespero. Meu próprio inferno e desespero – eu entendo bem a reação automática ao dizer isso. Que seja. Meu inferno e meu desespero. Tão familiar sou a esses lugares que consigo brincar com eles, enquanto estou lá. Eu os cubro com absurdos e estupidez, por exemplo, só para manter o jogo rolando. Esta é apenas uma das táticas de sobrevivência. O comentário insensato. Os discursos viperinos para estranhos temperados com uma dose autoconsciente e carregada de culpa de inteligência, quando consigo reunir tal coisa.
O vale das lágrimas está secando. A dor já não flui tão bem. Me acostumei demais com ela. De minhas mãos vem o odor de um produto de limpeza químico. O frasco dizia que deveria ser usado em tapetes, cortinas e afins, mas tenho usado para remover manchas de nicotina dos meus dedos. Parece funcionar. Funciona. O que estou dizendo é que não notei nenhum efeito colateral. Nada notório.
De quais livros famosos são essas as palavras iniciais?:
É bom ser homem.
Francisco de Assis disse bem. “Aquele que você está procurando é aquele que está procurando.”
“Wo hsih Shenjingbing” - Eu sou insano. Agora, onde eu peguei isso?
Não, vou guardar esse desvio para depois. Foi há pelo menos quarenta anos. Na verdade, acredito que pode ser mais próximo de cinquenta e cinco, mas foi exatamente na data de hoje que eu estava fora, nos campos. Um lugar não muito longe daqui. Esta é uma das lembranças mais vívidas que tenho, tão clara que às vezes sinto que poderia entrar nela e viver tudo de novo.
“O sol brilha com um brilho curioso”, disse James, e assim nos endireitamos e olhamos para longe da terra para dar carne a esse comentário, deixando as ferramentas. Esses eram nossos momentos de prazer. Aproveitei o breve descanso para acender um cigarro e examinar algumas pedras lisas até que o sol tivesse perdido seu encanto para o orador e os observadores.
Então Dan disse, “James – vou te dizer isso com um grau de certeza – essa foi a observação mais maldita e estranha, mas linda, que você acabou de fazer.”
James: “Diabo me carregue, Dan. Claro, está no meu sangue. As palavras estão lá e vêm até mim com notável facilidade. Posso também acrescentar que minha família era a dos Goose, uma família muito elogiada por sua corrida e comentário.”
Eles possuíam uma pedreira. O trabalho estimulava o cérebro.

James, Colm, Finbar, Shylock (eu te pergunto!), Mario, Joseph, Joe Junior, Old Joe, John-Paul, o outro James e todos os outros. Dan não usava roupa íntima - nunca usou e nunca usaria! Impedia que seu esperma nadasse. Isso era algo que se comentava regularmente, como uma piada. Eu os amava todos. Foi uma boa época. James era o chefe da nossa pequena equipe de trabalho. Sem pernas, tivemos que levá-lo a todos os lugares em uma carreta. Ele perdeu uma perna para uma espécie de peixe enquanto nadava na costa. A outra foi removida cirurgicamente para que ele pudesse recuperar algum equilíbrio. Foi só depois de ter a outra perna removida que ele pensou em uma perna artificial, mas já era tarde demais. O feito já estava feito. Ele era um homem resistente, mas faltava-lhe poder cerebral, como muitos de sua geração.
"E o que é que eu ia precisar de cérebro, se tenho dois braços fortes?"
Então veio o chamamento de uma nova semana. Eu ainda penso em tais termos, embora a falta de um calendário dificulte minha certeza. Meus dias são passados em séries regulares de empurrar e pausar, cerca de duas por dia, com a maior pausa na terça-feira. Sempre foi na terça-feira. É o único dia que me marcou desde o começo. Seu retorno me atinge toda vez, desde o momento do despertar. Então, eu vejo a terça-feira como meu domingo - o dia de descanso - e começo a segunda-feira na quarta-feira, usando a pausa prolongada da terça-feira como um marcador. Como se isso importasse.
Contanto que eu consiga congelar, mesmo que seja apenas um único pensamento, na mais absoluta perfeição, ficarei satisfeito. E então o grito e a parada repentina no vazio com a ideia transmitida de - assim feito. Nada de brilho, entenda. Apenas o fato de que eu estava consciente disso.
Eu limpo a garganta. Quando olho para o passado, vejo anos passados sob a pressão de grande auto-engano; passei por muita bobagem que acreditava que, eventualmente, se tornaria "uma riqueza de experiência". Era, como eu disse, bobagem. Por causa do meu auto-engano e fraqueza moral, me envolvi em um drama - em um nível épico, eu acredito - cujas repercussões ainda são incertas, em minha mente. O que aconteceu, do meu ponto de vista, foi uma história sem real essência. Isso me irrita, muito. Pior ainda, agora que penso nisso, é que não fiz nenhuma tentativa real de me afastar ou escalar minha parte no que aconteceu.
Sou um homem difícil, alguns diriam antipático, eu conheci piores. Enfim, por três anos da minha vida naquela época, fui amado por uma mulher bonita. Eu a amei por muitos anos a mais. Isso me incomoda. Agora tudo o que resta são meus raciocínios sobre o que aconteceu e uma máquina bastante notável, mais sobre isso mais tarde.
Triste o homem que não é mais sábio depois de perder uma mulher. Eu sou esse homem. Passei meus anos, anos ricos em incidentes, como um observador. Tal traço é amaldiçoado, em extremo, por uma forma odiosa de liberalismo, um laissez-faire que apodrece com a inércia. É dessa inércia que estou fugindo agora e, no processo, tentando dar total rédea à rancorosa e pura diabólica que tem borbulhado solta pelas minhas veias todos esses anos. A malfeitoria!
É isso que muda a maior parte do fato da minha história, e da história deles, em ficção.
O nome da garota era Analisa. Ela ainda está viva. Não sei onde. Sempre achei que era um nome estúpido e direto. Na verdade, o nome dela era Kathleen e em seu rosto cinza, um olho cinza ardente... Meu Deus. Estou alongando isso. Você já a encontrou. Vou deixar as opiniões e julgamentos por sua conta. Eu a perdi para um destino incerto. Esta é a história de Fink e a roubo dele, mas os sentimentos poderiam ser os meus também. Ha! Eu sinto as palavras começarem a se despedaçar. O que é meu é do Coronel.
Foi um dia horrível e miserável. As horas antes da noite viram o céu de um cinza de ressaca, uma mancha suja de nuvens que indicava chuva. Mas às seis horas soaram as campainhas do angelus. O som parecia subir para os céus e... não exatamente quebrar essa perspectiva sombria, mais um derretimento, uma diluição, até que uma hora depois surgiu um calor glorioso de fim de tarde acompanhado de uma luz forte que fazia sombras. Esse é o auge das minhas habilidades descritivas. Não sou Keats.
Foi a primeira noite sóbria que tive desde que voltei para minha antiga casa. Eu já não conhecia mais ninguém. Os rostos que reconheci eram os da geração dos meus pais. Eles não eram. Eram os meus. Aqueles que ficaram e envelheceram rápido.
Decidi andar com a Harley verde pelo campo até um pub no meio do pântano. Era um lugar que eu lembrava da minha juventude, quando, ao lado de fornicação nas valas, a atividade ao ar livre mais popular era os esportes sangrentos. Depois, todos se reuniam no pub mais próximo. Minha noiva na época era ótima para a velha canção, como se chamava, e estava em grande demanda pelos jovens oficiais que desejavam acompanhá-la em coro e verso tediosos. Eles reconheciam nela algo que eu nunca pude perceber. Eu logo me livrei dela e ela de mim. Mulheres, canções e romance não combinam, isso é o que aprendi com amarga experiência.
Como era uma noite fria no início da primavera, havia um fogo de lenha na lareira. Na frente da lareira, estava um grande gato preto empalhado em um tapete de pele de tigre, seus olhos de vidro piscando prazerosamente para o fogo; estava coberto de mofo e poeira. Ao lado da lareira, um homem pequeno, ruivo e com uma faca no cinto, estava secando uma pele na ponta de uma longa espada de aço. A fumaça subia pela chaminé.

Havia um grandalhão lá - ele costumava ser dos submarinos na guerra, e tinha uma placa de aço na cabeça.... Eu entrei no pub, uma manhã, de qualquer forma, e quem entrou, senão o grande Evans, o fazendeiro... E eu costumo pensar agora, sobre... Encontrei essa mulher; ela estava no pub na terça-feira à noite e na sexta. E ela me disse, "Que nome bonito você tem, Jim, não é?" Então, eu e ela estávamos bebendo todas as terças e sextas.
ELA TINHA UM MARIDO GRANDE COMO UM CAVALO.
E ela disse, "Quero ir para a cama com você."
Cristo, ela era a mulher mais bonita. Como é o nome daquela atriz de cinema italiana...? Sophia Loren. Ela não tinha nada em cima da Analisa. E eu não conseguia entender por que ela gostava de MIM.
O barman era taxidermista. Viajantes e fazendeiros lhe traziam animais recém-falecidos, a maioria atropelada na estrada por tráfego passando ou pedestres desastrados. Ele estava assistindo a um filme na TV. Eu não sei qual era; parecia não sei o quê. Eu tive que tossir algumas vezes antes de chamar sua atenção. Ele olhou para mim, devagar e pensativo, sorrindo.
"Posso pegar uma pint de cerveja preta, senhor?" eu disse com uma nota de banco estendida, me perguntando se meu sotaque havia mudado, me perguntando se ainda fazia sentido ou parecia estrangeiro.
"Ah, você pode pegar uma, mas eu vou te dar uma? Essa é a questão."
Eu não sabia o que dizer.
"Ah, isso é ótimo!"
"Por sua língua, gringo, suponho que você já foi meu compatriota; isso tem alguma verdade?"
Enquanto esperava a cerveja assentar, ele me disse com um gesto em direção ao filme, "Eu estava me concentrando em transformar isso em uma história de amor, um romance, se você entender o que estou pensando e para onde isso iria. Agora você sabe e eu sei que não é, uma história de amor, um romance, mas é o que eu faço. Eu não classifico nenhum filme a menos que haja uma cena onde os amantes se beijam e se abraçam na chuva. E tem muito disso aqui, Deus sabe. A chuva, quero dizer. E claro, não dá para negar a existência do beijo, não importa onde você esteja. O primeiro floco de neve do amor."
Oh! Um balanço da velha porra da cabeça. Grande compreensão dos caminhos do mundo e da posição dos planetas sendo transmitida de um homem para o outro.
"Você é um homem casado, senhor?" eu perguntei, inventando conversa. Eu sentia uma raiva escura crescendo dentro de mim. Apertei meus dedos nas palmas das minhas mãos, sentindo a arremetida da artrite.
Ele sorriu ainda mais, parecendo um goblin insano, uma melancia prestes a se partir, e se abaixou atrás do balcão, levantando o cadáver rígido de um esquilo.
"Eu nunca encontrei uma mulher que consiga misturar romance com animais mortos," ele disse.
"Eu nunca conheci uma mulher que pudesse me agradar com seu canto," eu disse, sem razão - mas ele entendeu, e então a conversa chegou ao fim. Com minha pint na mão, me retirei para um assento no fundo do pub e lá fiquei - eu olhando para a pint e esfregando as articulações dos meus dedos, ele com sua atenção de volta para a televisão e o pequeno homem secando a pele. Mais tarde, eu saí. Estava anoitecendo.
Do lado de fora, na rua, uma cabeça de ovelha em chamas estava sendo passada ao redor de um grupo de pessoas. Era extremamente azarado ficar segurando a cabeça quando o fogo se apagasse.
Venham e juntem-se a nós!
O país tinha ido para os cães. A guerra em Connaught havia se espalhado por todo Munster e partes de Leinster. Isso causou um colapso total da conduta moral pessoal. Antigos rancores estavam sendo lembrados. Cada momento daqueles dias miseráveis e sórdidos trazia suas próprias histórias sangrentas de morte, salvação ou tristeza. Elas foram registradas em diários de guerra como notas pessoais; outras foram transmitidas pelo ar nas ondas de rádio, ou enviadas por fios de telefone. Ecos do General von Paulus.
Eu pensei em outros dias.
Ela apertou minha mão enquanto atravessávamos a Ponte de Chelsea no banco de trás de um táxi preto. Ela me disse que eu era um homem sábio, seus olhos sobre mim como os de uma velha bruxa. Eu apertei a mão dela em troca, desajeitadamente. Ela entendeu. Eu não. Ela me puxou para um abraço e me abraçou. Eu te amo, eu queria dizer. Mas não disse. Eu sabia que não era verdade. E então, não foi ela que me disse essas mesmas palavras! As mulheres naqueles dias eram ainda mais determinadas e independentes do que são agora. Eu tive muita sorte em encontrar mulheres bonitas e honestas.
Então Charon falou, e o que ele disse foi: "Eu sou maligno - eu fiz o mal."
Eu não sou maligno.

Eu sou um homem que já foi um homem e mudei. Eu me tornei além do homem. Minhas emoções estão em excesso. Sou um homem com a barriga cheia de luxúria. Eu anseio por estupro e anseio por sentimentalismo. Eu sou um maldito padre!!! Isso foi uma piada (me aguente, eu chego lá). A questão é que eu nunca amei. Eu "senti". EU SENTI, mas nunca amei. Eu lambi, eu comi, eu devorei, eu transava e era transado como uma versão de Walter Mitty de de Sade ou Battaile. Eu não tenho apreciação por música. Quando eu era jovem, meu pai tinha uma gravação da Deutsche Gramophone da "Sinfonia Fantástica" de Berlioz. Ele me contou a história por trás da música. Para mim, tornou-se uma história, não da mente ou da imaginação, mas do TERCEIRO OUVIDO!!! O TERCEIRO OUVIDO!! O último orifício, minha mãe disse com um sorriso carinhoso. Eu a amava por esse comentário. Mostre-me esse orifício, eu pedi a eles.
Só agora me lembro de onde eu disse isso e onde ouvi Berlioz. Não foi com meus pais. Foi o casal que me encontrou depois que eu escapei do GRPU. Eles falavam uma língua diferente. Meus colegas prisioneiros falavam todos inglês. O casal era russo, da Guarda Branca. As primeiras palavras que eles disseram para mim soaram como "Você deveria ter sido um construtor". E, na verdade, foi isso que eles disseram, a única frase em inglês que sabiam: "Você deveria ter sido um construtor."
"Mostre-me o orifício", eu disse e comecei a rir. Eu queria dizer "escritório", mas estava tão perdido que não sabia o que, pelo nome de Deus, estava dizendo. Mostre-me o escritório! HA! HA!
Eu sou um homem. Eu sou um homem, mas perdi a... a percepção do que é ser um homem. A carne biológica escorregou embora. Há vinte e um demônios me rasgando. Se eu pudesse dormir, talvez eu fizesse amor. Eu iria para a floresta. Meus olhos veriam... o céu, a terra. Eu correria, correria, eles não me pegariam.
Natureza!
O dia varrido pelo vento terminou em uma calma que incomodou minha disposição, então desconfiada e suspeita. Boa noite, eu disse a algumas pessoas com uma sensação de constrangimento cansado, a palavra soando como qualquer coisa, menos como uma palavra. Boa noite. Soava como Adeus cada vez que eu dizia, Adeus e que se dane. Meu orgulho subia pelas borras tentando me fazer sentir limpo.
Foi tudo muito estranho. Muito, muito estranho. Eu saí e comecei a jornada de volta para casa no meu jipe, sentindo-me muito perturbado pelas coisas que deixei de lado, pelas coisas que eu queria dizer. E então, apenas sentado no jipe e rugindo - Esqueça essa bobagem! Quando derrapei para uma parada em frente ao quartel, ouvi os pavões chorando. Ou seria as pavinhas? Pavões choram? Eles pareciam que deveriam.
A piada tinha me atingido. Eu adormeci nos degraus. Enquanto eu dormia, isso foi o começo da outra coisa. Padre McTaggart. O vagabundo. O réprobio, é essa a palavra, tinha deixado vários relicários religiosos no meu quarto. O criminoso. Pedaços de osso, água de Knock, a merda não adulterada de Santa Brígida, a pele benigna e macia dos testículos de São Patrício. Eu sei, eu sei, soa horrível e grosseiro, mas foi assim que ele os descreveu.
"Tenha fé," ele dizia, "Eu trago-lhe essas obscenidades, mas elas me foram dadas por uma autoridade superior."
Eu acordei e McTaggart estava ao meu lado, acariciando meu cabelo.
"Agora, agora," ele disse, "Não se deixe abalar."
McTaggart achava grande satisfação em criar hipóteses de engenharia. Eu achava tudo uma grande farsa, como realmente era. Ele estava sempre jovial, cheio de amor por jovens e velhos, entendendo caprichos e desejos, aparentemente alheio a impulsos físicos. Ele era de Munster, de um lugar chamado Cheddar Gorge, nas montanhas. Ele tinha uma capacidade absurda de beber galões de sidra forte.
Viajando por Mashonaland e Basutoland, ele coletou e secou 35 espécimes de plantas, 11 dos quais se mostraram novos para a ciência botânica.
Eu estava começando a me sentir louco. Um prazer sexual na virilha, na minha cabeça. Agora, eu faço minha rampagem na ilha e coloco minhas mãos na areia, especialmente ao amanhecer. Eu esculpo figuras na praia enquanto as águas geladas passam por mim. Eu não ligo. Eu apenas faço isso. E dizem que eu sou o maldito maligno! Maldita areia, pelo amor de Deus!
De qualquer forma.
De qualquer forma, eu acordei. Acho que acordei duas vezes. Talvez a primeira vez tenha sido um sonho. Eu sonhei que um certo homem foi me acordar, e eu o acertei com meu punho na testa, de forma que pegou a parte frontal da testa até o cérebro. Foi um tapinha leve. McTaggart era sonâmbulo. Eu o vi algumas vezes nesse estado. Eu rolava pelo chão com o punho na boca tentando parar de rir. Eu o via vivendo um sonho de volta em Berlim, marchando como um soldado com o colarinho branco sujo a caminho da estação de rádio para encontrar o Lorde Haw-Haw. Mas... era um filme mudo, esse era o ponto sobre isso, naquela ocasião, e então ele cheirava a perfume de mulheres. Deus todo-poderoso! Isso me desconcertava toda vez. Deve ter sido um sonho. Mas não foi. Ele cheirava a perfume, mas havia outras coisas também. Coisas que eu me lembrava de ser criança. Tudo misturado. Eu estou tão bagunçado - eu pensei naquela época. Eu sei agora e não importa.

Mas era um filme mudo. Ele tocou minhas mãos, segurou-as, enquanto falava comigo. Isso deveria chamar minha atenção, o toque humano. Eu odiava as mãos dele. Ele falava e eu ficava tremendo com a visão das mãos dele cavando jantares de repolho e presunto rosa. Eu nunca consegui tirar essa impressão da minha cabeça. As outras pessoas pareciam indiferentes às mãos dele. Talvez fosse só eu. Minha maneira de ver as coisas.
McTaggart tinha uma máquina bastante fenomenal, uma ave automatizada. Isso foi inacreditável na primeira vez em que me foi revelado. Eu a tenho aqui comigo, pronta para uso, atrás de algumas árvores, atrás da praia. Uma galinha. Minha herança. Com cerca de 7 metros de altura, feita de chapa de metal, engrenagens e rodas. McTaggart usou originalmente isso para sua fuga da Alemanha durante a guerra, saltando por cima dos limites de arame farpado de Stulag VIX, segurando o pescoço de sua bela galinha enquanto as balas ricocheteavam de sua pele de ferro ondulado e chumbo. Ele disse que atravessou a Europa montado nessa galinha até o ferry de Hollyhead. Essa é a história que ele me contou e nunca tive razão para duvidar dela.
A galinha me trará de volta para casa.
Discutíamos sobre assuntos vagos. Não eram realmente discussões. Na verdade, nós apenas conversávamos e jogávamos o papel do advogado do diabo, alternadamente. Um livro lembrado era o que realmente o empolgava. Ele se aprofundava nas características físicas de um lugar literário… ou de um rosto. Ou da idade de alguém. Ele se divertia muito com isso, estudando minha reação. Eu não via sentido em tudo aquilo. Na verdade, isso me incomodava e me deixava irritado. Quando isso acontecia, ele se levantava e ia até o toca-discos para colocar um disco. Ele vasculhava a capa do álbum, murmurando os nomes dos produtores ou dos artistas de apoio. Ele era fanático pela música de David Bowie e John Lydon, com quem fizera amizade quando passou um tempo como padre em uma paróquia no norte de Londres, no final dos anos 70. Ele imitava o estranho sotaque e os gestos físicos das estrelas pop.
“De fato, sou bom em ch-ch-ch-chess, camarada,” disse McTaggart certa noite. “Eu tenho aqui um tabuleiro de xadrez que não tem igual.”
Isso era verdade: um tabuleiro de prata e peças douradas, e em cada canto havia uma pedra preciosa, e uma bolsa para as peças feita de elos trançados de bronze. Aí McTaggart arrumou o tabuleiro.
“Você joga bem?” disse ele.
“Será que um gato joga bem? Será o papa? Será um urso? No entanto, não jogarei, a menos que haja algo em jogo,” disse o Coronel.
“Qual será a aposta?” disse McTaggart.
“Para mim, tanto faz,” disse o Coronel.
McTaggart detalhou a aposta e o Coronel concordou.
“O que foi prometido será devido,” disse McTaggart.
Então eles estavam jogando aquele jogo de xadrez com habilidade e extrema astúcia, e o Coronel jogou o jogo contra McTaggart de tal forma que ele teve apenas uma jogada a fazer, e a voz de Fink chegou até ele como um espectro e sussurrou em seu ouvido: “Há uma jogada que vai ganhar o jogo para você, Coronel, mas eu não estou aqui para te ensinar essa jogada, e eu realmente acredito que você é tão burro quanto merda. Foda-se isso e você fode tudo.” Fink estava lá, pairando numa árvore como o Louco Sweeney. Besteira, besteira!!

McTaggart mastigou um pedaço de carne crua de foca e depois cuspiu nas mãos. Ele então recitou um encantamento sobre as mãos e as esfregou nas bochechas. Em seguida, ele fez seu rosto e sua expressão se tornarem uma tigela vermelha; engoliu um de seus dois olhos para dentro da cabeça, de modo que, da sua bochecha, um guindaste selvagem dificilmente teria alcançado para puxá-lo da parte de trás de seu crânio. O outro saltou para fora até ficar em sua bochecha, do lado de fora. Seus lábios estavam maravilhosamente contorcidos. Ele puxou a carne da mandíbula, de modo que sua garganta ficou visível. Seus pulmões vieram, de modo que estavam flutuando na boca e no estômago. Seu coração podia ser ouvido batendo contra as costelas como o rugido de um cão de caça em sua comida, ou como um leão atravessando ursos. Podiam ser vistas as nuvens de veneno, e as faíscas de fogo muito vermelhas nas nuvens e vapores acima de sua cabeça, com o fervor da paixão furiosa, que subia sobre ele.
“Eu venci.”
Saí então, desistindo, para olhar o Atlântico e suas formas. A água negra. A espuma branca correndo sobre o granito negro e o brilho verde militar-escuro das algas. Ela morava no coração dessas pedras, perto do mar. Olhei para o continente. Eu poderia jurar que os olhos assombrados de Jim estavam jurando para mim através da água.
Jim, eu não te fiz mal!
Acordo na escuridão, tão escura, na verdade, que senti que a luz do dia havia sido apenas um sonho. Uma escuridão interminável e sublime estava por fora e por dentro, e não havia sensação. O vazio de todos os vazios. Eu digo para mim mesmo, nunca houve um lugar que eu pudesse chamar de lar. Não houve nada que ficasse comigo.
Dois fantasmas rugiram sobre a costa à altura das copas das árvores, lançando napalm e bombas de 500 libras. Um redemoinho de estilhaços e folhagens, o bater rítmico de M60s e o fogo de artilharia pulverizando a paisagem.
O Coronel estava sentado no canto mais afastado do bar. Uma película de suor brilhava em seu rosto. Ele parecia o Sagrado Coração com a luz vermelha acima iluminando-o.
“Mais parecido com um sol moribundo,” gritou ele através da névoa alcoólica, acendendo um cigarro e cruzando os olhos para observar a fumaça saindo de suas narinas.
“Você cheira bem, Coronel. Você cheira muito bem.”
“Eu esperava essa recepção grosseira,” disse o demônio.
“Eu falo o que penso. Eu gosto de um homem que cheira bem. Gosto de um homem que sabe o que está fazendo e cheira bem por causa disso.”
“Obrigado, por tudo o que vale.”
O Coronel olhou ao redor do bar, puxou um estojo de vaidade do bolso do peito e começou a examinar as veias de sangue proeminentes que forravam seus olhos.
Jim sorriu para ele: “Ei, esqueça, tá? Esqueça.”
“Você sabe o que mais me entristece?” disse Jim, “É que todos os homens de Erin deveriam ter te visto na noite em que tiraste Kathleen de mim, já que foste meu amigo naquela noite, do que esses que estão aqui te verem; e você vai entregar sua cabeça por aqueles beijos.”

“Oh, homem pequeno, ela me deu mais do que seus beijos! Oh, donzela desonrada!”
O Coronel parecia se desfocar diante dele em uma névoa de carvão. Tudo o que restava era uma malícia selvagem brilhando no espelho, os olhos murmurando babababa na eternidade.
Eu para jogar!
“Pouco me importa,” disse Charon novamente, “nem que eu fosse apenas um dia ou uma noite em existência, desde que, depois de mim, a história de mim e de minhas ações possa perdurar.”
Um corvo estava comendo um coelho recém-morto na neve. “É assim que ele se parece,” Kathleen disse para si mesma. “Cabelos tão negros quanto o corvo, lábios tão vermelhos quanto o sangue e pele tão branca quanto a neve. Um homem negro, escuro, forte, como um touro. Repleto da mais preciosa iguaria da terra.”
Notas de Berlioz: Sozinho no campo em uma noite de verão, o artista ouve dois pastores distantes chamando um ao outro em uma melodia franz des vaches (uma melodia de trompa alpina dos Alpes suíços). Seu dueto pastoral, o sussurro do vento nas árvores e a esperança de que sua amada ainda possa ser sua, o embalam em um devaneio, mas a ideia fixa retorna em seus sonhos. Seu coração palpitante experimenta presságios de temor. O sol se põe, há trovões ao longe, então solidão e silêncio.
Sombras caíram sobre as planícies, alongando-se com a aproximação do outono. O dia do juízo poderia esperar. No momento, o mundo e toda sua sanidade cansada e corpos quebrados estavam em algum lugar distante e estrangeiro.
“Seguro, seguro, seguro,” o coração da noite batia calorosamente. Havia uma linda e maravilhosa menina. Ela usava um vestido amarelo desbotado. Ele pegou um último raio dourado do sol que se punha e ela brilhou momentaneamente.
“Bastante segura,” ela respondeu.
Quando minha mulher me deixou, eu já vivia há algum tempo em um hiato. Foi a segunda ocorrência de tal. Eu pensei que tivesse aprendido com o primeiro evento, mas não foi assim. Eu estava incomodado, mas não de forma ostensiva. A casa se esvaziou de cadeiras, sofás, vasos e outros objetos, e eu assisti a casa se tornar gradualmente maior. Perguntei a mim mesmo, de várias maneiras, o seguinte: Será possível que ainda estou esperando Kathleen, o ser mitológico, aquelas aparições fugazes e olhares que me deixaram perplexo e agonizado, Volte! Não me deixe! Em que país, em que vida foi isso?
Era um lindo dia de verão no condado de Kildare e eu me levantei e subi a Colina de Allen para olhar sobre as terras baixas. O campo estava radiante com flores de todas as cores e matizes, a giesta e o tojo (e o aspecto do tojo), os pântanos, as florestas. O vento soprava para a esquerda, depois para a direita. Da colina, vi que todo tipo de animais selvagens e curiosos haviam saído das florestas, de modo que estavam todos na planície. Ao olhar ao meu redor, também vi um estranho gigante de homem na planície abaixo de mim. Charon. Dois olhos azuis brilhantes em sua cabeça. Um Armalite em uma das mãos. Um corvo voava ao redor de sua cabeça. O homem tinha uma expressão confusa e dolorida, e eu não sentia nada negativo sobre sua presença. Sua postura era uma coisa, seu semblante era outra.
“Mulheres nuas para me receber!” ele gritou, murmurou e então parou com sua voz.

As mulheres conhecidas como as Wrens de Curragh se levantaram dos arbustos de giesta onde viviam, eram três dúzias e dez, e as mulheres subiam umas sobre as outras para olhar a figura de Charon.
“O momento em que você veio até nós não é bom. Pois nossa condição é de turpitude, devido ao desejo de comida e de ternura. Não é fácil para nós encontrar um homem como você, enquanto estamos nesta luta. Chegue perto e certamente o apedrejaremos,” disse Pearl.
“Nos meus tempos, o homem se preocupava muito em lançar maldições sobre seu inimigo e evitar aquelas direcionadas a si mesmo! Estávamos muito preocupados com pedras, sua natureza e seu poder,” disse Charon. “Eu vim aqui para me colocar entre as grandes coxas de uma mulher. Então salvarei meu povo.”
Desci da colina com uma velocidade que me surpreendeu e disse a ele: “Elas não confiam em você, e por falar nisso, eu também não confio em você, e ainda assim, curiosamente, sinto-me atraído por você. Você está agindo como um homem desequilibrado. As mulheres não gostam disso.”
“Não estou insano,” ele gritou energeticamente; “o sol, os céus e o passar do tempo, que todos testemunharam minha cruzada, são testemunhas da minha verdade. Fui o assassino apenas daqueles que mais mereciam. Mil vezes teria derramado meu próprio sangue, gota a gota, para salvar a vida dos meus compatriotas inocentes; mas não pude, pois estava dormindo. Dormi um eon sob as montanhas de Wicklow.”
“Você não encontrará nenhum compatriota inocente aqui, trabalhador de imundície!” disse uma das Wrens.
Concluí que o homem estava desequilibrado em sua mente, e imediatamente tentei mudar o assunto da nossa conversa e tentar alterar o curso dos seus pensamentos.
Mas uma das mulheres pulou à frente: “Ele tocou meu pai e que mal faria se ele fez onde e eu disse na margem do canal como uma tola, mas onde no seu corpo meu filho, na perna atrás bem alto era sim bem alto era onde você senta sim Ó Senhor, ele não poderia dizer bunda direito e acabar com isso o que tem isso a ver e você fez o que, do jeito que ele disse eu esqueci não pai.”
Isso causou uma grande risada entre as mulheres.
Outra disse: “Eu vou colocar minha melhor camisa e calçolas, deixá-lo dar uma boa olhada nisso para fazer o pau dele ficar de pé, vou deixar ele saber se é isso que ele queria, que a esposa dele foi fodida, sim, e bem fodida também, até o pescoço quase, não por ele.”
Isso causou uma risada ainda maior.
De que jeito você me quer, grandalhão?, ela disse.
Ele disse: você não serve de nada, ficando aí com roupas, de qualquer jeito...
Tudo está tranquilo—até ela aparecer, enchendo seu coração de dúvida e tormento. Uma violenta tempestade se forma, quebrando a calma rústica, como se quisesse imitar a turbulência em sua alma. A tempestade passa, deixando nada além de silêncio e solidão.
Lembrei-me de fazer amor com uma garota em uma cama de palha em uma cabana deserta no final do outono. Lembrei-me de fazer amor com uma garota enquanto voávamos do Trópico de Capricórnio para o de Câncer, voando de uma estação para outra. Lembrei-me de fazer amor com uma garota em Knightsbridge, em uma agradável noite de verão.
“Quem faria isso? Quem satisfaria meu anseio? Será um homem ou uma mulher?” perguntou Pearl.
“Não serei eu, não serei eu,” disse cada um do seu lugar. “Um bode expiatório não é devido à minha família, e se fosse, não seria eu quem eles dariam em seu lugar por um bode expiatório.”
“Me proteja,” disse Pearl.
Ela havia decidido recebê-lo como a um marido.
“Venha, ó Charon,” disse Pearl, “para que eu possa te mostrar minha casa de giesta.”
Foi-lhe dado vinho, e ele ficou muito embriagado, sendo incentivado a ir até a giesta. Ele foi então, com relutância, pois as Wrens estavam implorando urgentemente.
Charon se deitou sob a giesta com Pearl, e ela mostrou seu tamanho a ele. “Você entrou no assento de uma boa mulher.”

Memórias que assombram meu espírito. Uma fotografia amarelada, um passado desperdiçado. A noite é amena. Meus pensamentos estão confusos. Uma brisa do Atlântico Norte. Um gosto salgado nos meus lábios.
Uma sombra que se despede, uma sombra feita de formas redondas e sensuais, a sombra de uma mulher.
Falo com ela suavemente em gaélico, palavras que ela não entende. Falo com ela devagar, olhando em seus olhos, tocando-a com castidade para evitar assustá-la, brincando com as joias cintilantes que adornam seus antebraços, as pulseiras de ouro, os fios prateados, as joias incrustadas com rubis e diamantes, os pingentes das pulseiras que giram ao comando dos meus dedos e soam como pequenos sinos melancólicos. Ela me olha com compreensão, sem tirar os olhos de mim, tímida, mas quase conquistada, ela relaxa e se deixa ir suavemente.
Carinho-a suavemente, sem precipitar meus gestos, alisando sua longa lã de ébano, percorrendo a redondeza de sua carne dos ombros até o quadril. Suas pálpebras caem ligeiramente, ela abre lentamente a boca, põe as mãos sobre minhas coxas e se deixa deslizar para mim em um gesto de completo abandono.
Foi assim que a tomei, sem precipitar meus gestos, suavemente, como um servo dócil. Observei seu corpo, deslizando meus dedos, depois minha boca, sobre sua carne conquistada, que incendiou meus sentidos, sua paixão delirante.
Acerquei-a com meus braços, imprimindo em minha carne o estigma das joias que decoravam seu corpo. Hesitei; ela gemeu de impaciência, eu recuei ligeiramente, ela me prendeu com as pernas para me forçar a chegar mais perto.
Senti seu calor enquanto ela explodia, se retorcendo como uma serpente, mordendo meu rosto e arranhando minha carne antes de se desintegrar em uma suave euforia.
Seis anos se passaram, passaram como um sonho, mas por uma marca indelével.
“Pois se ele for mesquinho, o homem com quem eu deveria viver, seríamos incompatíveis, na medida em que sou generosa e cheia de dádivas, e seria uma desonra para o meu marido se eu fosse melhor em gastar do que ele, e se fosse dito que eu fosse superior em riqueza e tesouros, enquanto não seria desonra se ambos fôssemos igualmente grandes. Se o meu marido fosse covarde, também seria inadequado para nós ficarmos juntos, pois eu, sozinha, enfrento batalhas, lutas e combates, e seria um reproche para o meu marido se a sua esposa fosse mais cheia de vida do que ele, e não haveria reproche em sermos igualmente audaciosos. Se ele fosse ciumento, o marido com quem eu deveria viver, isso também não me agradaria, pois nunca houve um tempo em que eu não tivesse o meu amante.”
Ela veria manchas malditas diante dos olhos.
Viram algo novamente diante deles, um bando de cisnes, surgindo nos céus cinzentos de Kildare. Santa Brígida lançou seu manto sobre a terra e disse: “Bem, meninos, isso é meu.”

Foi fácil, lembrando dos amores passados. Havia um vácuo ali que me levou às profundezas infinitas do desespero e da liberdade. Ah, minha carne sangrenta do coração – eu me desesperei – como você é facilmente influenciado. A angústia da minha mente não pode ser escrita.
Na confusão e tumulto... passos um a quatro, um estilo direto e lacônico que devia algo à hegemonia fascista de DeValera. O padre estava levando ao máximo suas fantasias heroicas; o sermão parecia espirituoso, firme e compassivo, enquanto permanecia leal a uma concepção não declarada de integridade. De um lado X, do outro Y. Ele pegou o cálice e o levantou alto acima da reunião silenciosa de tropas e civis. Não há criador!! Isso vai mexer com tudo. O caldeirão borbulhante... Quando o tumulto terminar, quando a batalha for perdida e ganha... Scoop, Nazzer, Vermin e Scab permanecem de pé enquanto os outros dobram os joelhos e baixam a cabeça. Quais palavras? Congelamento de quadro? Tableaus silenciosos? Passos um a quatro: O Coronel indica com a mão – “Eu não sou como os outros homens. Não me assemelho àqueles homens pequenos ali.” Mas ele não emitiu som algum. Seu rosto estava cinza. Na penumbra da igreja, parecia a superfície fria e pálida de uma lua distante. Ele tentou falar, lentamente. Houve um som suave de chiado e sua língua, seca de saliva, se projetou para fora. Gritos, gemidos, maldições. Uma substância silenciosa e maligna. A composição de palavras em seu crânio para explicar e acusar, por mais desordenada que fosse. O estalo nos ouvidos. O crescendo silencioso - aquela ideia! - enquanto o sangue escorre. O padre cortando sua língua com a patena. Blasfemador! Blasfemador! Seu filho da puta! Ao seu redor ele sente as diferentes zonas de som. Ele vê os lábios dela subindo e descendo. Não tenho medo da morte. Não temo a eternidade.
“Tudo o que quero é voltar para a fazenda e criar uma família do jeito que meu pai me criou.”
Ontem cheguei aqui antes do anoitecer, pois ao anoitecer os Mortos podem se mover.
“O poder da língua sobre o pênis,” disse o padre e parou abruptamente. Não era a hóstia, era o homem em mim.
Não é você o estranho? Ela riu.

EU SOU MCTAGGART, UM PECADOR, O MAIS IGNORANTE,
o menor de todos os fiéis, e totalmente desprezado por muitos. Meu pai era Calpornius, um diácono, filho de Potitus, um sacerdote, da vila Bannavem Taburniæ; ele tinha uma propriedade no campo nas proximidades, e lá fui capturado. Sou um sacerdote muito zeloso e esforçado. Ninguém é mais solenemente e temerariamente respeitado, não tenho absolutamente nenhum medo do Diabo. Na verdade, já encontrei Satanás face a face mais de uma vez. Lúcifer é a personificação da razão, da inteligência, do pensamento crítico. Ele se opõe ao dogma de Deus e a todos os outros dogmas. Ele defende a exploração de novas ideias e novas perspectivas na busca pela verdade.
Durou cerca de seis semanas, mas na memória houve apenas um fim de semana. Deus, como eu a amava. O apartamento não era dela. Uma daquelas viagens americanas - pertencia a um amigo que estava alugando de alguém e todos estavam viajando por seis meses na Tunísia ou Marrocos ou Tailândia ou seja lá o que for. Tudo o que sei é que eu estava lá, sem dinheiro, quebrado, sem grana. Com essa garota alemã com a bunda grande e macia e os seios brancos e confortantes. Ela me trouxe para lá, me alimentou com bolachas e cerveja, sabendo dos meus gostos frios. Eu me sentei em uma janela aberta olhando para a noite londrina. Que verão! Todos nós estávamos felizes. Ainda penso nisso com os sentimentos mais calorosos. Enquanto o sol se punha e minha fala se tornava gradualmente enrolada, ela me arrastava para o chão, para o tapete, para uma massagem. Eu deitava lá nu sobre o tapete, sentindo o cheiro da lã de alguma ovelha morta. Sentia suas coxas acima das minhas nádegas amassando silenciosamente enquanto eu ainda divagava sobre alguma besteira. Ela me permitia divagar. Depois de um tempo, eu parava e ela tomava conta. Ela se esfregava e amassava sobre mim. Eu me esfregava e amassava em cima da pele de ovelha até que a minha parte estivesse feita. Acredito que minha virgindade tenha sido perdida para uma ovelha morta. Não tenho motivos para me arrepender disso.
A chuva cai sobre eles. Luzes giratórias na cidade, raios de chuva.
“Eu juro! Eu a amava! Eu a amava! Eu ainda a amo!”
Este é o poema: A área montanhosa é um lugar feliz, um lugar de prados e flores brilhantes. As árvores se movem na floresta; é um lugar onde os animais brincam. Os pássaros cantam vários tipos de músicas, e as abelhas giram e flutuam. Dia e noite um arco-íris brilha, e no verão e no inverno uma chuva suave cai. Na primavera e no outono uma névoa se move. Neste tipo de solidão encontrei felicidade. Porque percebo a luz clara e contemplo o vazio dos fenômenos. Fico feliz quando as coisas aparecem diante de mim, e mais feliz quando mais aparecem, porque meu corpo está livre de ações malignas.... O reino em que uma mente forte vagueia é um feliz, e eu encontro felicidade.
Coronel James Patrick Mary Charon – “Meu cérebro é como uma fruta preta madura.”
Ele não viu ninguém. O ar estava abafado e morto. As gotas de chuva escorriam pelas árvores, caíam dos calhas com explosões surdas e ocas. Um silêncio monstruoso e cinza pairava no céu. Havia algo intrinsecamente maligno na paisagem, e, ainda assim, ela o preenchia com uma estranha sensação de calor.
Ele não viu ninguém. Um silêncio monstruoso e cinza pairava no céu. O ar estava abafado e morto. As gotas de chuva escorriam pelas árvores, caíam dos calhas com explosões surdas e ocas. Havia algo intrinsecamente maligno na paisagem, e, ainda assim, ela o preenchia com uma estranha sensação de calor. Enquanto caminhava, sentiu uma obstinação vibrante se infiltrar nele. Tudo estava quieto.
Então ele seguiu em frente. A noite estava escura. Ele se dirigiu para o campo de batalha. Enquanto caminhava, sentiu uma obstinação vibrante se infiltrar nele. Os Balubas, vitoriosos, estavam retornando com seus prisioneiros; a maioria eram jovens amedrontados e espancados. Não havia glória na guerra.
O lugar estava ficando mais movimentado a cada dia. Tropas chegavam e partiam – algumas para os postos de Connaught para servir sob a bandeira azul da ONU; outras eram enviadas para o Sul. Os que permaneceram se viam em desacordo com a pequena população civil que clamava por sacrifícios, por sinais...

O Curragh estava em uma colina suavemente inclinada no meio de uma vasta planície, cercado por uma sólida parede de árvores, bunkers de concreto abandonados e postos de tiro cobertos pela vegetação. Era um lugar monótono e sombrio.

Para Fink – o último defensor das tradições militares e civis, de ambas as culturas – o lugar tinha uma presença silenciosa, mas vital, que parecia afastá-lo da realidade árida do mundo exterior. A impressão de estar vagando por uma zona de guerra deserta o encantava, e ainda assim havia uma sensação de desconforto – mesmo nos momentos de maior felicidade e prazer, ele se via invadindo a privacidade de seu entorno.

Ele prosseguiu, pisando na lama.

Um vento frio se levantou, espalhando gotas pelo chão. O céu escurecia e, do oeste, rolava uma densa ondulação de nuvens. Ela se acomodou acima de sua cabeça. A chuva começou a cair, batendo de maneira ritmada. Ele encontrou abrigo em uma sentinela vazia.

O conhecimento da profunda injustiça queimava em seu peito. Era como se a cada passo surgisse mais uma traição. Você viveu de acordo com seu nome, Fink. Ele fez uma careta ao olhar para a torrente, chumbo derretido dilacerando seu cérebro. A chuva descia escura como um esboço de carvão. Sua tentativa de romance e o estilo de vida que ela implicava estavam nas páginas do passado. O período que se estendia desde sua ruptura até as circunstâncias presentes não continha memórias tangíveis, apenas a impressionante sensação de tempo se desintegrando.

No canto do seu olho esquerdo, o nervo começou a pulsar novamente. A barreira frágil entre a realidade e seu domínio vizinho, a memória, havia se tornado indistinta. Nos últimos meses, a realidade do passado começara a ceder lugar às suas elucidações fictícias do incidente. Nada era certo.

Seus pensamentos foram interrompidos pelo estalo agudo do disparo de um rifle. A chuva estava se dissipando. Tiros eram disparados de um lado a outro da planície. Traçantes cortavam uma névoa que descia silenciosamente. O efeito era cinematográfico e estranho. Sob os galhos das árvores, ele viu várias formas começando a se mover. Um jipe militar passou por elas, sua rádio zumbindo na noite. Sombras corriam entre as árvores e desapareciam da vista.

“A segunda vez que observei a planície, vi uma névoa densa que preenchia os vales e as colinas, de modo que as colinas entre elas pareciam ilhas em lagos. Então apareceram para mim faíscas de fogo saindo dessa grande névoa: apareceu para mim uma variação de todas as cores do mundo. Vi então relâmpagos, barulho, trovão e um grande vento que quase arrancou meu cabelo e me jogou para trás; e, no entanto, o vento da noite não era forte.”

Ele acendeu um cigarro e se sentou. Uma sombra apareceu diante dele.

O Coronel estava em um grande quarto, semelhante a um dormitório escolar, na borda de uma selva tropical. As paredes pingavam condensação. O cheiro de suor velho, cordite e amônia vinha em ondas monótonas da contingência silenciosa das forças armadas de elite do mundo reunidas ali. Do lado de fora, misturando-se ao rugido das ondas, estavam os gritos agudos das aves, o zumbido dos insetos, o som de um gerador e o ocasional estampido de um rifle Lee Enfield .303. Sons sobrenaturais tornavam o ar estranho.

Massas negras se moviam sob as ondas do oceano.

Uma lasca de estilhaço atingiu-lhe o ombro. Ele olhou para o ponto de impacto. Não se importou. Esqueça isso. Mais uma ferida. Mais uma cicatriz. Eu aguento. Cores psicodélicas começaram a irradiar sobre sua forma bidimensional. Você não pode me machucar. Você não pode me matar. Eu sou indestrutível. Eu sou… mito. Eu sou… ficção. Sob sua máscara de creme branco, gotas de sangue borbulhavam entre as costuras mal feitas de seu rosto.

“Afaste-se! Estou armado até os dentes!”

Estava, sim. Três longos anos haviam se passado. Charon não era um homem mudado. Sua raiva não aumentara nem diminuíra de maneira significativa. Nos momentos dolorosos, mas mercifulmente breves, de lucidez, ele removia todos aqueles associados que haviam – de maneira tão mínima que fosse – revelado conhecimento ou compreensão do que lhe acontecera, do que ele havia passado, do que se tornara.

“Eu causarei massacre e desgraça sobre você e sobre seu povo. Não tenho amigo nem companheiro nas longínquas regiões do grande mundo sob cuja proteção ou guarda eu possa ir. E juro que me vingarei bem, e que você não me pegará de graça.”

E a chuva martelava sem parar. Ele havia passado três anos inteiros e ainda sem contato por rádio. Não havia dúvida em sua mente sobre o que ela estava fazendo. Ele não se importava.

Deliciava-se com seus pensamentos, com sua culpa, sem o desejo de ser absolvido. Queria se afundar nela até o pescoço. Esses pensamentos me faziam sentir... Mas no fundo, eu sabia que havia apenas... Eu a encontrei do lado de fora da igreja. Ela se aproximou de mim e colocou uma nota de cinco libras em minha mão. Não a agradeci. Não disse nada, mas enfiei o dinheiro no bolso e senti sua rigidez.

Jim também estava apaixonado por essa garota, uma beleza visionária. Suas demonstrações de amor eram infrutíferas e fúteis. Ele a amava como seu avô amava sua esposa. Jim caiu em um sono induzido por drogas e encontrou sua amada em várias formas. Ela o levou em seu carro (um Citroën amarelo), ele a encontrou como uma terrorista Baader-Meinhoff, ela estava aprendendo norueguês através de fitas da Berlitz… Ela alternava entre Berlitz, Berlioz e Schnittke. Concerto Grosso No. 1. O Citroën tremia e sacudia, vibrava e se desvia para o tráfego que vinha. Ela estava alheia a isso, perdida na emoção da música.

Eu estava cantando Jole Blon.

O resultado causou apenas uma ondulação na tranquila corrente, a princípio. A segunda mudança em seu caráter não teve nenhuma aparência de importância.

Eu o visitei novamente e o encontrei sentado em um canto, matutando.

“Não! Não! Não!” ele havia excluído cegamente.

“Deixe-me; sou inexorável.”

O ideal do primeiro amor jamais poderia ser repetido. Havia razão para essa crença. Todo o medo das consequências óbvias, como em um sonho, toda a noção de certo e errado parecia temporariamente suspensa. Charon estava sentado com o rosto em branco, os olhos girando em círculos selvagens em sua cabeça, como um pardal. Não era a primeira vez que ele era encontrado em tal estado. Com o alívio da aurora, uma dor aguda o fez se levantar. Ele se levantou, olhou pela janela e soltou uma risada curta e vazia. A risada estava se intensificando.

Capítulo Quatro

Prisioneiro em uma cápsula, ainda sou o rei do espaço infinito.
(Hamlet)
Está nublado a oeste. Parece que vai chover. Meus olhos são buracos negros. E eu estou queimando por dentro.
("Ghost On The Highway" de The Gun Club)

As gaivotas circulam lentamente. Um novo dia está surgindo. Tendrils de névoa se dissolvem com o frio da manhã. Vejo uma nuvem de fumaça sobre a ilha. Bastante nu, me levanto sobre a areia. Quero sentir o calor gradual do sol no meu corpo. Este é o legado de Fink. Posso estar velho, mas ainda sou vaidoso. Anseio pelo bronzeado de ídolo de matinê. O céu acima de mim é um azul fresco e brilhante. Os raios do sol se quebram contra a umidade da minha respiração e vejo um pequeno arco-íris. Eu me agacho para minha rotina matinal e penso sobre meus amigos e meus entes queridos, aqueles que mantive, aqueles que lembro, aqueles que partiram. Penso nas mulheres casadas e nas circunstâncias fáceis que me levaram aos seus braços; penso nas figuras sombrias por trás delas. Verdade, Justiça, tais figuras. Enquanto me agacho, penso em como é bom ser incomodado pela pressão da gordura ao redor da minha cintura.
“Fui enganado por você desde que não sei quando, Há um fogo dentro da minha alma. Mama mia, lá vou eu de novo. Sim, meu coração foi partido, ooohh desde o dia em que nos separamos…” 1, 2, 1, 2
Sinto o pulsar no meu fígado. Sinto uma certa inflexibilidade no meu coração. Pressiono minha carne, procurando algum sinal de câncer. A cada amanhecer, há uma quantidade excessiva de cera nos meus ouvidos – isso é normal?
Um homem que faz outro homem de errado guarda rancor contra ele, porque ele mesmo foi a causa do erro. Nenhum homem pode viver com culpa.
Bem, chegou o dia e eu estava de joelhos chorando a seguinte frase: Volte. Não me deixe. Você é a minha salvação. Oh, o prazer que ainda sinto daquela extraordinária declaração. Foi por volta dessa época que mais tropas armadas começaram a aparecer, fortificando as novas posições. O Pale era a última área restante de conquista, da civilização.
Então começou a chover. Que chuva! Quando a eletricidade acabou, uma oferenda foi queimada para Danu, a deusa da morte e mãe de todos os deuses. Os dias primitivos e inarticulados dos velhos tempos estavam rapidamente sendo relegados ao reino da ficção. A selvageria substituiu a razão. Os dublinenses rezavam.
E ainda assim não havia nada de grande definição. As linhas haviam sido desenhadas. Mesmo aqueles diretamente envolvidos nos eventos não podiam apontar as coisas como sendo pretas ou brancas. A população voltou às maneiras antigas, apesar da intervenção da ONU e da OTAN. Diversas formas de adivinhação foram colocadas em prática. Os sonhos se tornaram populares como método. Aqueles que pretendiam prever o futuro se preparavam para um sono especial, comendo refeições específicas, dormindo de uma maneira particular ou dormindo em um local especial. Dormir na pele de um animal sacrificado era eficaz, assim como dormir sobre ou cavar em um monte funerário. As nuvens eram observadas e seus movimentos analisados. Outros observavam os voos das aves e a presença de espécies particulares. A guerra ou a paz seriam previstas dessa maneira, vida ou morte. Bastões eram lançados pelos druidas e jogos de tabuleiro eram jogados. Balubas capturados eram drenados de sangue, com o sangue sendo observado enquanto preenchia uma tigela. Mulheres sacrificiais eram empaladas em estacas, suas contorções analisadas. Cristais eram examinados, tigelas de água observadas e ondas observadas. Vários gurus e vísceras de galinha eram utilizados, mas o destino segurava as rédeas.
Sombras deslizavam pelas planícies e o afetavam intensamente. Ele não tinha um abrigo permanente. Uma árvore sombreada ou uma caverna solitária o abrigava de dia ou de noite. Descalço e sem chapéu, ele caminhava sob o sol úmido e no frio cortante. Sem posses para chamar de suas, mas com uma tigela para coletar sua comida e vestes suficientes para cobrir o corpo, concentrava todas as suas energias na busca de… felicidade, êxtase, êxtase, alegria, felicidade, graça não estudada.
Disposições Gerais. Artigo Três:
“Não faça nada com a mente. Permaneça em um estado autêntico e natural. A própria mente, inabalável, é a realidade. A chave é meditar assim, sem vacilar; experimente a grande realidade além dos extremos. Não critique; permaneça tranquilo. Não há nada além da mente. A mente está além dos extremos de guerra e morte. Depender dos outros para a salvação é negativo, mas depender de si mesmo é positivo. Seja uma ilha para si mesmo; seja um refúgio para si mesmo; não busque refúgio nos outros. E lembre-se, vamos ser cuidadosos por aí!”
A areia da praia subiria e desceria como barro de cemitério sobre eles.
Tiros de arma em todos os lados. Você queria um grau de previsibilidade em situações como essa. Até o terrorismo tinha regras.
Pontas soltas. Essa é a razão de lembrar. Para colocar um ponto final em cada adiamento. Pontas soltas são como desejos não resolvidos. Uma leve dor. Alguma mulher que estimulava o fluxo sanguíneo.
Para salvar minha sanidade. Para evitar cair no abismo. Eu devo agradar a mim mesmo e devo agradar minha alma. Volto para minha trincheira e olho para o oeste, onde sei que a ilha está. O Coronel e seus amigos também estão posicionados do outro lado das águas.
Que destruição deixamos em nosso rastro?
De uma coisa se sabe dez mil. Aprenda bem as lições. Ele amava duas mulheres. Amava ambas igualmente e de maneiras diferentes. O fato de ambas o terem traído e ele ter traído ambas não importava. (Estava em algum lugar e todos nós estávamos indo para lá, aos poucos, escorregando, um delicioso deslizar para um caos purificador). A traição estava na mente do espectador, uma fruta úmida e fria.
Eu vaguei pela costa da ilha. Um cheiro acre pairava sobre a ilha. Uma névoa de tom azul e verde desceu ao meu redor. Uma névoa imóvel, que a luz da lua não podia perfurar. A grama estava molhada de orvalho. Algo preto pairava no ar úmido.

Capítulo Cinco

O que eu ganho?
(Buzzcocks)

O frango. Sendo estrangeiro e tendo uma veia excêntrica marcada, ele teve algumas liberdades dentro das K-Lines. Isso lhe foi concedido por um senso de "bem, vamos ver o que acontece." Também ajudava a aliviar o tédio. McTaggart fez questão de informar que era habilidoso na arte de criar e criar galinhas. O custo é mínimo, ele dizia. Além disso, havia a tentação dos ovos frescos para o café da manhã. No entanto, McTaggart colocou um limite em fornecer a ocasional carcaça para o consumo de domingo. Ele era um vegetariano ferrenho. Foi visto vomitando ao ver seus companheiros de prisão devorando suas latas de Spam. E deve-se dizer que ele estremecia ao entregar os ovos.
Durante três longos anos, ele se dedicou ao papel de galinha-mãe. Uma área de terra foi destinada à nova raça. Em vez de penas, as galinhas estavam desenvolvendo uma pelagem mais reptiliana. Elas estão se adaptando ao clima, ele disse.
“Eu mantive a fé. Eu mantive a fé e irei para as vastas terras selvagens da América do Sul. Seguirei os passos de Roger Casement. Vou mostrar-lhes coisas!” Aqui seus olhos se abriram amplamente, e enquanto sussurrava, ele olhou para a lua. “E que aqueles que quiserem, riam e zombem. Não ficarei em silêncio; nem esconder os sinais e maravilhas que o Senhor me mostrou muitos anos antes de se concretizarem, pois Ele sabe tudo, até antes dos tempos do mundo.”
Sua voz foi ficando mais fraca enquanto falava, e por fim, exausto por seu esforço, ele mergulhou no silêncio. Cerca de meia hora depois, tentou novamente falar, mas não conseguiu; ele apertou minha mão fraquemente, e seus olhos se fecharam para sempre, enquanto a irradiação de um leve sorriso desaparecia de seus lábios.
Na temporada de chuvas, ela passou a escrever sua própria história.
Agora apresso-me para a parte mais comovente da minha história. Relatarei eventos que me impressionaram com sentimentos que, pelo que fui, me fizeram ser o que sou. Ainda não posso ser o juiz da importância que isso pode ter — para mim ou para os outros. Uma geração passa, e outra geração chega: mas a terra permanece para sempre... O que foi, é o que será; e o que é feito é o que será feito: e não há nada de novo sob o sol. E ainda assim tento contar minha história.
Você sabe agora que amava a garota e queria me casar com ela; mas, embora tudo isso já tenha passado, não posso deixar de me sentir ansioso por ela, da mesma forma.
As pedras ao longo da costa eram negras como se um fogo as tivesse queimado. Fink estava em pé no mar, lançando sua linha de pesca quando viu uma mulher se aproximar dele da água do Atlântico.
“Já passou a nuvem escura do sol?” perguntou Kathleen.
“Está quase indo embora,” disse Herr Fink, fazendo um pequeno movimento, balançando seus testículos.
Ela não parecia muito alegre com essa resposta.
Fink olhou para a mulher, e seu coração se encheu de exultação e triunfo diabólico; batendo as palmas, exclamou: “Eu sou um homem feroz.” A água fervia ao seu redor devido ao calor de seu tronco inferior. Kathleen, no pleno esplendor da feminilidade, estava ainda mais bonita do que ele jamais imaginara.
Então, uma contorção o tomou, um feitiço mágico plantado nele pela longa mão vermelha dos Balubas.
“Não esquecemos e não perdoamos! Você nos traiu em Elisabethville.”
Você pensaria que era uma martelada com a qual cada pequeno cabelo foi cravado em sua cabeça, com o crescimento com o qual ele se ergueu. Você pensaria que havia uma centelha de fogo em seus bigodes. Ele fechou um dos olhos, para que não fosse mais largo que o olho de uma agulha. Abriu o outro, de forma que ficasse tão grande quanto a boca de um copo de hidromel. Ele expôs de sua mandíbula até sua orelha; abriu a boca até sua mandíbula de modo que sua garganta se tornasse visível.
As aventuras dos Balubas não são diretamente seguidas aqui agora, até onde posso prever nesta narrativa. E espero sinceramente que não voltem, pois eram criaturas perversas. Basta dizer que o fantasma errante e vingativo de Fink os visitou uma noite, de modo que mil deles morreram de terror; aposto que não foi a noite mais pacífica para eles. Fink era um bastardo, até na morte.
Todo dia Kathleen vinha até o pub da ilha onde o Coronel estava doente para falar com ele, e assim sua doença era aliviada, e enquanto Kathleen estivesse lá, ele a olhava. Kathleen observava isso e parecia ponderar sobre a questão. Um dia, enquanto estavam juntos no pub, Kathleen perguntou a ele qual era a causa de sua doença.
“É de amor por você,” disse o Coronel.
“É uma pena que você tenha demorado tanto a dizer isso,” disse ela. “Se eu soubesse, você teria sido curado há muito tempo.”
“Mesmo hoje eu estarei curado novamente, se você quiser.”
“Estarei disposta logo,” disse ela.
Todos os dias, então, ela vinha para lavar sua cabeça, cortar seu pão e derramar água em suas mãos. Após nove dias e nove noites, o Coronel foi curado. Ele disse a Kathleen: “E quando terei de você o que ainda falta para me curar?”
“Você o terá amanhã,” disse ela; “Venha até mim amanhã no topo do penhasco oriental.”
Kathleen disse que não se arrependeu do que fez, pois preferia fazer o bem para si mesma do que para outro, e que em qualquer parte da Irlanda que estivesse, faria apenas mal às forças do mal enquanto vivesse, e sob qualquer forma que ela ou eles pudessem ser.
As explosões pararam, mas a chuva ainda prevalecia, e a localidade estava envolta em uma escuridão impenetrável. Refleti sobre os acidentes e catástrofes que até agora tentei ignorar. Ai de mim! Permiti que me tornasse um bruto nefasto, cujo êxtase estava no homicídio e na tortura.

Eu posso ouvi-los. Cada palavra, mesmo com o rugido das ondas batendo contra meus ouvidos. Ainda os ouço, ouço-os me vendo, como se isso significasse algo. Riso breve – haw. Novamente, para efeito – haw.
Ele agarrou sua cabeça raspada e, fechando os olhos com força, exigiu um sinal imediato de Deus, qualquer coisa. Um som celestial. Um raio do céu. Ele reabriu os olhos e tudo parecia exatamente como antes. A beira da praia borbulhava com espuma branca. Helicópteros pairavam sobre colunas de fumaça preta.
Uma luz se rompeu sobre o Atlântico e eu vi um barco se aproximando. Uma mulher com uma pedra cinza no olho esquerdo estava sentada na proa. Atrás dela, estavam pessoas que, pela cor, reconheci como sendo da minha tribo.
“É você, Jim? Você está muito pálido!”
“É você, mulher?”
“Você encontrou seu amigo?”
“Morto de verdade. Matei-o de verdade.”
“Está parecendo um estado triste. Vamos, estamos indo para casa. Você tem muito o que aprender.”
Bem, por que eu deveria me concentrar nos incidentes que se seguiram a esse último evento esmagador? A minha tem sido uma história de repulsa; eu alcancei o auge deles, e o que eu poderia relatar agora seria tedioso para você. Minha própria força está esgotada.
A vida está começando.
MEMÓRIAS DE METRALHADORA